— Проходите, Фрол Матвеевич! Вот он, — вкатывается в камеру спиной вперёд мужчина шар в полицейской форме. — Ваш или нет?
Следом входит Фрол, и бросается ко мне:
— Рус, цел? — он садится на корточки и хватает меня за плечи.
Оглядываю себя. На мне нет ничего, кроме чёрного плаща.
— Твою ж мать! — я не знаю, куда от стыда прятать глаза. — Лучше б меня пристрелили!
Давно не влетал, как кур в ощип. Лет двадцать точно.
— Да, это Руслан Молодцов. Я забираю его, — бросает через плечо Фрол.
— Обвинения достаточно серьёзные. Без психиатрической экспертизы не обойтись, — разводит руками полицейский. — Тем более новости попали в сеть…
— Я ручаюсь за этого парня, как за самого себя, — выпрямляется Фрол. — И готов внести за него залог.
— Ваша репутация и имя творят чудеса, — тут же заводит новую песнь полицейский. — Сумму ведь вам озвучили?
— Да. Оформляйте документы, — Фрол поворачивается ко мне и, качая головой, протягивает мне руку. — Вставай, Бэтмэн.
Цепляюсь за его ладонь и поднимаюсь рывком.
— Спасибо, дружище, — обнимаю Фрола.
— Не прижимайся ко мне, маньячелла, — отстраняется он. — Минуту тебе привести себя в порядок.
Он снимает с плеча любимый рюкзак, с эмблемой своего футбольного клуба и протягивает мне.
— Маруся в курсе? — спрашиваю в надежде услышать «нет».
— Она мне и сказала! В машине поговорим. Давай живее.
Я снимаю чёртов плащ, натягиваю серый хлопковый костюм Фрола и его кроссовки. Благо размер у нас один. Мысленно возношу хвалу небесам за посланного мне друга.
Выхожу следом за ним и полицейским в коридор. В кабинете начальника отделения я, выпив таблетку обезболивающего и кружку горячего чая, знакомлюсь с протоколом. Полицейские нашли меня в плаще на камне без сознания. Им поступил сигнал с анонимного пульта доверия. Дрожащий женский голос прорыдал в трубку, что в квадрате 52Б странный мужчина прячется в лесу и пугает людей. Вот мстительные жучки!
Отбрехавшись и отвалив кучу бабла, мы спускаемся вниз и садимся в машину. Дело уже за полночь, но на улице светло. Белые ночи в самом разгаре.
— Куда тебя понесло, демон? — Фрол поглядывает на меня, с трудом сдерживая смех. — Ты и по трассе в таком виде гнал? Где одежда-то твоя?
— Одежду спёрли. Благо карманы пустые. А рванул я Марусе за кольцом! А теперь не знаю, как вообще ей в глаза смотреть.
— А ты поменьше в них смотри! Не бойся! Мозги я ей сегодня промыл. Целёхонька твоя репутация. Объяснил Марусе, мол, девка она молодая, кровь с молоком, вот тебе гормональное цунами в голову и шандарахнуло.
— Угу! Доча твоя мне сегодня в голову шандарахнула. Фантазиями своими. Про ободки ведь слышал, которыми она торгует.