- Говоришь в самую точку. - Поворачиваю голову и вижу как группа детей с которыми занималась Ксения покидают каток.
В этой небольшой толпе юных фигуристов не наблюдаю своих детей. Вглядываюсь в детские личики. Где Арсюшка? Где Ксения? Где мои дети? Телефонная трубка непроизвольно выпадает из моих рук.
- Вы не видели, девочку в розовой курточки и мальчика в синей шапочке? – растерянно спрашиваю у молодой девушки в костюме тренера.
- В раздевалку уже убежали, - приветливо отвечает она.
И я начинаю искать ту самую раздевалку.
Бегаю из раздевалки в раздевалку. Куда же подевались мои милашки-очаровашки? Почему убежали…
Заглядываю в одну из душных раздевалок, в которой хоккеисты.
Высокие, широкоплечие парни в защитной экипировке, в железных шлемах, крагах, размахивают клюшками, что-то активно обсуждают. Натягивают наколенники, доставая их из больших спортивных сумок. При виде меня утихают, а кто-то от удивления открывает рот.
Упс… Кажется я не туда попала.
- Ты проходи! Чего на пороге стоишь, – кивает один и машет рукой в их сторону.
- Спасибо парни. Как-нибудь в другой раз, я детей ищу. Дико извиняюсь и продолжаю поиски. Восемь раздевалок. Зачем так много?
Очень сложно что-то делать, когда переживаешь. Понимаю, что дети где-то здесь, где-то рядом, но все равно волнуюсь. Сколько раз мы обсуждали эту тему. А они постоянно убегают, словно маленькие птички, которых выпустили на свободу. То папу они ищут, то Жулика выгулять, а на этот раз что?
Следующая раздевалка. Открываю двери и замираю. Сначала не могу произнести ни слова, а потом быстро прихожу в себя. Конечно, такое не каждый день увидишь. В общем, такое лучше совсем не видеть, ну если только в кино.
Мужик в обтягивающем черным трико наставляет пистолет на милую девушку, светлые волосы которой свисают неровными прядями вдоль спины.
- Я не изменяла тебя с ним, не изменяла! – трепещет она и молитвенно прикладывает руки к груди. Быстро моргает, хлопает длинными ресницами. Вот-вот и по ее впалым щекам покатятся слезы.
«Он же сейчас выстрелит в нее!», - мысль быстролетной стрелой проносится в моей голове.
- Отошел от нее! – в их разговор встреваю я. Почти подлетаю к девушке, которая больше похожа на хрупкую незабудку, которой вот-вот оторвут лепестки, закрываю ее спиной. - Сейчас полицию вызову, - продолжаю я и ставлю руки в боки.
Мужчина в недоумении смотрит на меня, опуская пистолет.
- Кто это, черт возьми? – за моей спиной раздается мужской грубый голос. – Уберите ее с площадки! – Кто эта перепуганная дамочка?
Оборачиваюсь, вижу упитанного мужчину, который не брился дня три, если не больше. На его черной футболке заглавными, белыми буквами написано: «Режиссёр». Как я раньше не догадалась, хотя предполагала. На самом деле паника такая вещь – непредсказуемая.