— Я жду ребёнка, тебе это ни о чём не говорит? — спрашиваю, понимая, что эмоции уже начали захлёстывать воспоминаниями из прошлой жизни.
Взгляд Вольского ненадолго темнеет, а желваки передёргиваются, но уже через секунду мужчина ухмыляется.
— Ты ждёшь моего ребёнка.
В висках начинает стучать. Я смотрю на бывшего мужа. Он смотрит на меня. Между нами происходит нечто, напоминающее борьбу взглядов.
— Что ты сказал, прости? — спрашиваю я.
— Мира, я следил за тобой… Я уже давно хотел вернуться. Я знал, что ты ищешь донора, и я им стал, оплатив клинике немалую сумму, чтобы провернули всё. Это наш ребёнок. Всё будет как раньше, Мира: ты, я, наш малыш.
Сердце начинает бешено колотиться в груди. Почему я не верю его фарсу? Мне становится противно от одной только мысли, что я могу снова вынашивать ребёнка Вольского. Пытаюсь успокоиться, но ничего не получается, на шее начинает пульсировать вена, выдавая нервозность. Я мотаю головой, чтобы развеять дурные мысли, избавиться от них… Этого не может быть. Просто не может… Или может? Я сплю?
Столько вопросов в голове, а ответа нет ни одного. Валя приближается к нашему столику, и Вольский встаёт на ноги.
— Подумай над моим предложением вернуть наши отношения, Мира, — говорит Вольский, кладёт на столешницу деньги за свой кофе, который должны будут принести, и уходит.
Валя плюхается на стул, на котором он сидел, и смотрит на меня.
— Ты вся бледная. Может, попросить воды? — спрашивает она.
Всё, на что меня хватает в эту секунду — отрицательно покачать головой.
* * *
Шашлычки румянятся, и по двору разносится аппетитный аромат жареного мяса. Я был бы, наверное, счастлив оказаться тут, если бы не эта новость, которая выбила весь кислород из лёгких. Мира сестра Лены. Пусть и неродная. Она её сестра. Так странно осознавать, сколько ниточек связывает нас с ней… Я бы даже не удивился, если бы узнал, что она вынашивает моего ребёнка. Порой судьба та ещё шутница…
Смотрю перед собой и думаю обо всём этом, но из размышлений вытягивает голос тестя:
— Иван, снимать пора уже, а то совсем высохнут!
Я киваю и несу шампуры на тарелку. Мы собрали под навесом раскладной столик, который всегда доставали в такие вот моменты. Снимаю шашлык с шампуров и нанизываю на них мясо. Тесть в это время сидит на своём любимом кресле в тенёчке и нарезает овощи на тарелку.
— Жаль, что Мира моя с ночевкой отказалась оставаться, а то бы вы познакомились, — говорит тесть, а я покашливаю, потому что поперхнулся слюной.
— Какая она? Ваша Мира? — решаю на всякий случай уточнить, хоть и маловероятен тот факт, что это другая женщина.