Мы вместе идём в дом, и я пытаюсь вспомнить какую-нибудь мелодию для медитации, чтобы начать напевать её мысленно и избавиться от спазма в паху, ставшего уже болезненным. На пару секунд даже останавливаюсь, чтобы сделать глубокий вдох и поправить тесную одежду, а потом догоняю Эмму.
— Ты ведь говорил, что! — резко останавливается Эмма, оборачивается и врезается мне в грудь.
Твою мать! Всё моё самообладание рушится к чертям кирпичик за кирпичиком. Я стою, смотрю на неё сверху вниз и слышу, как сильно бьётся её сердце. Желанные губы приоткрываются, и я готов волком выть от того, как сильно хочу впиться в них.
— Что? — с низким рычанием в голосе спрашиваю я, немного щурясь и пытаясь заставить себя думать, что за нами наблюдает сотня камер.
Обычно журналюги меня бесят, но в этот раз плевать. Рука уже тянется к Эмме и застывает в паре сантиметрах от её поясницы. Ещё немного… Я прикоснусь к ней… И уже не смогу остановиться. Мы снова окажемся в постели, а как скажется это на наших отношениях, большой вопрос.
— Смородина… — слетает с её губ приглушённый писк, а сама Эмма уже вытягивается, поднимаясь на носочки.
— Ты ведь говорил, что-о-о… — резко притормаживаю я и оборачиваюсь, чтобы понять, где находится Артур, но тут же врезаюсь в его широкую грудь и едва удерживаюсь на ногах. Приоткрываю рот, пытаясь хватать им воздух, и смотрю на него снизу вверх.
— Что? — с низким рычанием в голосе спрашивает мужчина, глядя на меня с таким прищуром, словно подозревает в чём-то.
— Смородина… — полушёпотом отвечаю я, продолжая смотреть в такие красивые притягательные глаза, от которых даже дыхание перехватывает.
Внутри всё дрожит, и я не могу бороться с реакцией собственного тела на близость Артура. Его аура заставляет меня тянуться к нему. Мне хочется не просто вдыхать аромат парфюма и его тела, мне хочется снова ощутить его вкус… Я снова жажду утопать в его руках. Я приподнимаюсь на носочках и чувствую спиной вибрации его руки, желающей обнять меня. Ещё секунда и нас ничто не остановит, но Артур заставляет приземлиться, протыкая надуманный фантазиями парашют за спиной кривым ножом.
— Прости, — мотает он головой. — Совсем забыл про смородину.
Я делаю шаг назад и киваю. Щёки вспыхивают от смущения. Я сгораю от стыда и понимаю, что сама в очередной раз проявила инициативу. Артур разворачивается, но я окликиваю его, заставляя остановиться.
— Послушай, мне вещи нужно собирать… Ты бы не мог отвезти меня домой?
— Вещи? Какие вещи? — хмурится мужчина, снова повернувшись ко мне лицом.