Меня часто отвозили к бабушке и дедушке по матери, которые смирились, видимо, с тем, что у них такая непутевая дочь, и взяли воспитание старшей дочки на себя. Так мы и жили. На выходные, как на праздник, к Беркутовым, а в будни – к сварливой бабушке Жене. На лето бабушка старалась забрать дочь и внучек в деревню, на свежий воздух.
Бабушка работала в больнице, поэтому была постоянно занята. Просила присмотреть за мной двоюродную сестру, тетку Шуру. Та занималась скотом и домашним хозяйством, поэтому я была сама по себе. Одиночество меня не тяготило. Я уже стала привыкать к нему и не стремилась во что бы то ни стало влиться в какую-то компанию. Если дети со мной играли – хорошо. Если нет – спокойно находила себе занятия.
Бабушка и тетя Шура часто усаживались за стол, кормили меня пирожками и рассуждали ворчливо про брошенного ребенка.
В деревне было хорошо. В городе я тоже не скучала, хотя досаждали постоянные жалобы бабушки – то на меня родителям, то своим подругам на непутевую дочь. Пока я не поняла, что в этих словах заключается истина, защищала мать, говорила всем, плача, что мама хорошая. Но она такой не была.
С того первого дня, когда я поехала к Беркутовым, я по сути перемещалась между ними и бабушкой. Утром ходила в школу, дальше – школу продленного дня, где можно было сделать уроки. Так как домой мне не хотелось, искала себе развлечения. Благо, напротив школы был Дом культуры и творчества молодежи. Я посетила множество кружков, не задерживаясь в каждом надолго. Музыкальный, театр кукол, группа молодежного танца.
Я занималась чем угодно, лишь бы не думать, как ненормальна моя семья.
- Давай садись, - кивнула мать на стул напротив. Передо мной лежали свежие булочки, стояла масленка, дымилась чашка кофе со сливками. Аромат приятно защекотал ноздри, я сразу расслабилась, реагируя на любимый напиток как собака Павлова на лампочку. Кофе пьют, чтобы взбодриться. Я же могла его пить даже на ночь, как успокоительное. Мне нравилось сидеть и потягивать горячий горько-сладкий кофе, глядя в окно на идиллические пейзажи Стокгольма. Сейчас же на меня из окна надвигалась серая хмарь родины. Бугристые серые тучи готовы были лопнуть дождем, превращая улицы в затопленные траншеи.
- Расскажешь все-таки, что случилось? – миролюбиво спросила мать.
Наступил тот самый роковой момент, когда передо мной раскинулись две дороги. Как в сказке, когда перед героем лежит огромный камень с надписями. Налево пойдешь – смерть найдешь… Совру матери – подтвержу версию Марата, нагромождая новые и новые баррикады лжи. А что, если он снова все переиначит? Я с ума сойду, пытаясь понять его замысел! А если скажу правду… И тут пришло осознание, что не получится. Словно рот запечатан. Как я вообще кому-то могу подобное рассказать?