Художник в сущности тот-же поэт:
Вместо слов — холст, вместо стихов — портрет.
Художник ложиться на асфальт.
Щурится,
Смотрит в небо.
“Не от мира сего” — говорят.
Художнику плевать на это.
***
"Родина"
Здравствуй, Родина!
Я давно не писал тебе вроде-бы.
Представляешь, один юродивый
Мне сказал, что словно пародия
Мои дни на реальную жизнь.
Усталая и бледнолицая,
Глядела ты прямо мне в очи.
Отчего-то хотелось помочь тебе,
Но впрочем ты была против.
Не видел красивей, милее
Движений твоих я бессильных.
И имя твоё поразило-
Россия.
II. Золотые слова позолоченного человека
***
“Октябрь”
Верно, интроверт убил во мне человека.
Видно человек тот погиб зря.
С планеты Земля исчез бесследно
Плюс-минус во второй четверг октября.
Лёгкий “Garage”, гулянья летом,
Музыка звучащая скверно.
Я бы хотел не знать об этом,
Беззаботно блуждая у моря, верно.
Ты хотел переплыть реку жизни, да?
Это повторится ни раз, ни два:
Плыл аккуратно, спокойно, медленно,
Но по-итогу не доплыл до того берега.
У нас явно разные стези:
Кто учится, кто пишет стихи.
К-слову, может и дни сочтены,
Но будто сон мои последнии часы.
***
“Никогда”
Здравствуй, солнечный человек
Будь добр закрыть те щели,
Что образовались внутри меня.
У нас три дня
(Не меньше)
Чтобы зарыть их раз и навсегда.
Позже забыть? Не факт.
Но надеюсь, что лишь время от времени
Будут напоминать о себе
Сотни тех дыр в моей голове.
Я пишу сотый раз
И без фраз, и без глаз
Лишних
Я прочту тебе никогда
Все стихи из своей
Книжки.
***
“Тошно”
Одноклассники припёрлись в школу бухими.
Их сознание тогда было ложным.
Оттого и так тошно.
Не мне одному, им вроде-бы — тоже.
Поочерёдно вливали себе в глотку
Пиво. Возможно, водку.
К чему были мечты,
Если даже гнетущее небо
Не предрекало весны,
А тем более лето?
***
“Погоны счастья не дадут…”
Погоны счастья не дадут,
В кармане только меньше места станет.
Возьмёшь на лапу там да тут,
Повесишь на пиджак медали.
Погоны счастья не дадут,
Погоды не изменят даже,
Покуда безвозмездный труд
Чужую кровь и сажу
Не смоет с вороватых рук.
***
"Проспект"
По проспекту, в январский вечер
В историческом центре пройдусь.
Там горланят пьяные речи
Про чужбину и новую Русь.
По проспекту, по людной улице,
Ближе к тем модернистским зданиям,
Что воздвигнуты веком ранее
Да и канут после меня.
***
"Вороны"
Город заснежен,
Слух режет
Трамвайный скрежет
Да вороны что-то брешат.
По чём хрипло поёте, вороны?
Отчего голоса доносятся в городе?
От холода-ли, голода?
От глупости-ли совершенной с молоду?
Что вы брешите, знаю ведь
Не дано печалится вам, терпеть
Подлинной робости
Безответной юности.
Что вы, чёрные птицы,
Уставили свои зеницы?