***
«Белый, как горный снег, потолок угрожающе навис надо мной. Я лежу с распахнутыми глазами и тщетно пытаюсь сообразить, где нахожусь. Поморгал, и оказалось, что потолок вовсе не белый, а серый, покрыт тонкой паутиной трещин, исписан словно арабской вязью.
Я неподвижно лежу, закутанный в холодный саван. Знакомый, но подзабытый запах щекочет мне ноздри. Где я? Я умер или еще нет? Это морг?
Еле слышно отворилась дверь, осторожные шаги достукали до моей кровати и надо мной склонилась девушка с миловидным лицом. Во всем белом… наверное, ангел. Синие глаза были добрыми, светлые кудри выбивались из-под белой шапочки. А крыльев не было.
— Наконец-то вы пришли в себя. Как вы себя чувствуете?
— Никак. Где я?
— В Раю.
Так и знал, что я умер. Жаль, а хотелось еще покоптить небо. Ну что ж, доктор сказал в Рай, значит в Рай. Радует, что хотя бы не в Ад.
— Я Рай представлял иначе, — Я указал глазами на пыльную стену.
— А что поделаешь, финансирование районной больницы для наших властей — не главная задача.
— Больница? А как же Рай?
— Рай. Так мы называем нашу районную больницу.
За окном завыла раненая электричка.
— А я думал, что умер. Вы сегодня вечером свободны?
Медсестра прыснула от смеха.
— Вы хотите пригласить меня прогуляться по палате? Но вам пока рано ходить…»
***
Муза отложила рукопись.
— Мне понравилось. Если выбросить еще несколько страниц, из-за которых провисает сюжет, то выходит очень даже хорошо. И главное — финал добрый. Полюбив друг друга, снова возвращаются в тот мир, откуда оба сбежали по разным причинам. Но — возвращаются победителями. Вера в светлое — это людям нравится.
Муза допила кофе и поднялась из-за стола.
— Ну все, дорогой, я побежала. Подредактируй немножко и пошли еще куда-нибудь.
— Ты надолго?
— Я не знаю. Как получится.
— Скоро мне обещали перевести премию. Половина твоя.
— Еще успеем об этом поговорить. А пока я пошла.
Муза разбудила дремлющего на диване Барсика, целомудренно поцеловала Сергея в щеку и ушла.
А он снова собрал в кучу листы и принялся работать. Завтра понедельник, надо управиться на выходных.
Повесть была готова к вечеру. Поменьше размером, чем победившая в премии — 44 страницы. Но главное — не размеры, а сама история. Если увлекает, если интерес держится на протяжении чтения — то это значит, что книга удалась.
Было немного грустно, оттого что Муза появится не завтра и не послезавтра. Он желал видеть ее каждый день. Но, наверное, она права. Их главная цель — соавторство. И больно осознавать, что любовь в этом случае — лишь инструмент. Эх, вот бы наоборот. И писать-то начинал ради этого, ради любви. А тут выходит, что все стало с ног на голову. Не творчество ради любви, а любовь ради творчества. Неправильно это.