— Что ты трезвонишь? Ты в «Приюте»?
— Да, — ответил я. — Это, скорее всего Густаво. Надо обсудить.
— Вот я и несусь к тебе на крыльях ночи. Обсуждать придётся быстро, иначе трындец пацану! — Нейтан смахнул с лица воду. — Скоро буду.
Киборг ворвался в тихий холл весь вымокший и запыхавшийся. Я обернулся на него, задавая немой вопрос.
— Да, это дело рук Густаво, — выдохнул тот и уселся на соседний стул.
— Ты мне сейчас тут всё зальёшь, — фыркнул Рик, перегнувшись через стойку.
— Вытрешь, — смахивая воду с волос, ответил Нейт. — Я так понял, что ты тоже подкинул такой вариант.
— Это было не так чтобы сложно, — Рик пожал плечами. — Только у меня нет предположений, где сейчас может быть пацан. Если только на Но́ве…
— Не, — Нейтан покачал головой. — Мне пришлось повозиться, но я нашёл следы его ID на другом конце города.
— А если это только айдишник, а самого Вила там нет? — вмешался, наконец, я.
— Узнаем. Собирайся, — Нейт отодвинул по́лу куртки, под которой оказался поясной разгруз, забитый обоймами и два пистолета.
— Сейчас? — я сполз со стула. — Мне тогда снарягу надо забрать из комнаты. И гравик я сдал.
— Со мной поедешь, — Нейт подвинул к себе стакан с виски. — Быстрей давай.
— Я с вами, — Рик потянулся. — Лезть в дерьмо не буду, но на стрёме постою. У меня борд есть.
— Тем лучше, — я кивнул и поднялся к себе на этаж.
* * *
— Слушай, — Рик побарабанил пальцами по столешнице. — Я в тот раз не сказал… Тогда ещё не был уверен…
— Что? — Нейтан поднял на него взгляд.
— Когда я только встретил Бланка, его лицо показалось знакомым… Я не сразу понял, но пошарился по всей инфе, что у меня есть, — Рик замолчал.
— Ну, и-и-и?
— Помнишь Марка? Ну, сынка этих арист… Фрейсонов?
— Думаешь Бланк — это он? — Нейтан чуть не поперхнулся вискарём. — Ты стукнулся, что ли?
— Да-да, у этого память отшибло, да и он чистый был, — Рик покачал головой. — Но рожа, блин. Ща, пока он не вернулся.
Рик подозвал Нейтана жестом за стойку. С экрана, под именем Марк Фрейсон на него и вправду смотрел тип, слишком похожий на Бланка. Возраст, разве что, был разным — Марк выглядел лет на семь-восемь старше, волосы короткие, цвет глаз не различить из-за тёмно-бордовых линз, и плечи чуть шире.
— Ну? Скажи мне, что это не он, — Рик покосился на Нейта.
— Похож, но, по-моему, это бред, — тот почесал затылок. — Не может быть Ян… Так ты его поэтому приютил?
— Не, — Рик отмахнулся. — Тогда я ещё не думал об этом. Жалко просто стало его, ну, типа я тоже слонялся, как дебил, когда-то… Потом стал присматриваться — рожа знакомая. Долго искал инфу среди того хлама, что ты мне скинул за всё время. Нашёл, вот.