– Ничего необычного... Еще у нее акклиматизация.
– Что, все сразу? Может быть, стоит обратиться в больницу, чтобы вам поставили точный диагноз? Заниматься самолечением... – бормочет продавщица за прилавком, и тут я наконец выхожу из себя и требую дать мне всего и побольше: от простудных заболеваний и отравлений, а еще антибиотики и витамины. – Антибиотики только по рецепту... – тогда я обещаю достать пистолет, и она немедленно выкладывает на стол «Флемоксин Солютаб».
– Спасибо, – рычу я, быстро сгребаю все в охапку, плачу наличными и сматываюсь, пока тетка не вызвала полицию.
Дома я уныло читаю инструкции: сто лет не принимал никаких лекарств. В результате засовываю в Марину парацетамол, кагоцел, смекту, но с антибиотиком решаю пока подождать. Зачем раньше времени пичкать организм такими сильными штуками. Я слышал, это вредно. Даю ей зеленый чай (пакетированный, пардон) с малиновым джемом (варенья в магазине не нашлось, тоже пардон), укутываю получше, чтобы она, как посоветовала аптекарша, «хорошенько пропотела», закрываю плотно шторы, снова запираю ее в комнате...
Ближе к вечеру она просыпается: я слышу ее хриплый слабый голос, которым она зовет меня – сначала по имени, а потом «эй, ублюдок!», – и отпираю дверь ключом.
– Побереги силы, какого хрена ты орешь? Тебя тут что, режут? – спрашиваю у нее раздраженно. Она смотрит на меня своими огромными, осоловелыми после сна и лекарств глазищами, прикрывает голые сиськи одеялом, ведет обнаженным плечом и наконец выдает:
– Покорми меня... пожалуйста.
Двое с лишним суток я изображаю из себя заботливую няньку: умываю французскую принцессу после сна и перед сном (а спит она много), кормлю ее (еду пришлось заказывать и гонять за ней на мотоцикле в другой конец загородного поселка), по расписанию выдаю лекарства (антибиотики все же пошли в ход), меняю на ее лбу мокрые полотенца, помогаю переодеваться. В туалет она ходит сама – и на том спасибо. Мне бы все-таки хотелось видеть ее киску и попку в других обстоятельствах...
В перерывах между визитами к ней я лениво курю на крыльце дома. Заканчивается март – стоять на улице уже не так паршиво, снег активно тает, хотя тут, за городом, его все равно больше, чем в центре Москвы.
Отец ночует в штабе. Заглядывает на полчаса-час, только чтобы переодеться, посмотреть с кривой усмешкой на спящую Марину – они до сих пор так толком и не познакомились, – и свалить обратно решать вопросы казахстанских фур. Машины с вином все еще не найдены – я уже предчувствую, как со дня на день папаша объявит общий сбор – явиться придется даже мне, – и мы будем думать, кто из конкурентов мог устроить нам такую подлянку. Лично я ставлю на Басманова с его шайкой головорезов: эти ублюдки способны не только остановить фуры и вылить на дорогу гребанное вино, но и водителей убить, если те будут сопротивляться. А я уверен: Егор, Эдди и Колян точно сопротивлялись.