— Прости, Женя, прости…
Но меня уже не остановить: я вылетаю наружу, как пробка из бутылки. Олег спешит за мной. Я тяну его на улицу, чтобы подышать, а он успокаивает меня, осторожно гладит по плечам, ласково целует в лоб:
— Ты умница, умница…
По моим щекам текут слезы:
— А что толку?!
— Был толк, был, — уверяет меня мужчина. — Твой последний монолог очень его задел… Уверен, он многое понял. Теперь ему нужно немного времени — и он придет к тебе с извинениями.
Я всхлипываю и смотрю на него:
— Ты правда так думаешь?
— Да, — Олег кивает. — А теперь едем домой, ты должна отдохнуть…
Как ни удивительно, Олег оказывается прав. Спустя всего пять дней, тринадцатого июня, уже выписавшись из больницы, отец отправляет мне сообщение на мобильный телефон, в котором действительно просит прощения, и я читаю и перечитываю его, не веря собственным глазам:
«Пожалуйста, прости, дочка, я погорячился. Я и твоя мама. Мы привыкли, что ты наша маленькая девочка, невинный ребенок, и совсем не заметили, как ты выросла и стала взрослой и самостоятельной девушкой. Увидеть тебя в том клубе было для меня шоком. И для мамы, когда я ей рассказал. Нам захотелось оградить тебя от этого, спрятать, запретить все, что только возможно… Мы были не правы. Мы не скоро еще сможем смириться с тем, что у тебя теперь другая жизнь. Но мы скучаем, очень…»
— Вот видишь, — говорит Олег, улыбаясь.
— И что теперь? — спрашиваю я со слезами на глазах.
— Ответь им, — предлагает мужчина. — Вам нужно встретиться и по-настоящему поговорить.
— Ты поедешь со мной, правда?
— Если тебе это нужно, — он кивает.
— Нужно, — говорю я тихо, и на следующий день мы действительно отправляемся ко мне домой.
Родители встречают нас очень приветливо, практически хлебом-солью, как самых важных, долгожданных, любимых гостей.
— Ну, с моим отцом ты уже знаком, — напоминаю я Олегу, когда мы все вчетвером оказываемся в прихожей квартиры и мнемся поначалу неуверенно с ноги на ногу, не зная, как начать диалог: слишком уж неловкая ситуация.
— Точно, — кивает мужчина.
— А это моя мама, Маргарита Васильевна.
— Маргарита Васильевна и Василий Иванович, — улыбается Олег. — Забавное совпадение.
— Еще и я Евгения Васильевна, — хмыкаю я ему в тон.
— Приятно познакомиться, — Олег протягивает руку моей матери, и та с настороженностью, но все же пожимает ее, а потом обращается ко мне:
— Доченька, я так сильно соскучилась по тебе… — она тянется обнять меня, но я невольно делаю шаг в сторону: к такой близости я пока не готова, я больше не доверяю, мне нужно время, чтобы простить и научиться снова видеть в своих собственных родителях хорошее…