Не верится.
Или верить не хочу. Не знаю.
– А разве это делается не через ЭКО?
– Через него, – без заминки отвечает.
– Вы проводите его ночами?
– Вот ты и ответила на свой вопрос. Я подписал контракт. И, пока я работаю, девушка, которая согласилась на это, уже готовится стать мамой. Поэтому…
На секунду он останавливается. Смотрит вперёд и ничего не говорит. Руль сжимает.
– Ты и не заметила. Но советую не акцентировать на этом внимание. Я не хотел бы, чтобы об этом узнали до рождения ребёнка. И в течение первого года после.
– Хорошо… – выдыхаю. Личную жизнь босса уж точно ни с кем обсуждать не буду. – Но можно маленький вопросик? И всё. Я оставлю тему, никогда не вернусь к ней. Закрою рот на замок и выкину ключ в воду.
Замечаю, как сжимаются пальцы на руле. Думаю, Эмир откажет. Пошлёт меня к чёрту. Но нет.
– Один. И очень маленький.
– Зачем вам это?
– Это большой вопрос, – хмурится.
– И вы оставите его без ответа? Не в вашем стиле.
– Ай, Виталина, – опять приподнимает уголки губ. Улыбается не только ими, но и глазами, возле которых появляются едва заметные морщинки. Ничуть не портят его. – Выучила меня уже наизусть.
Именно.
Он не любит неотвеченных вопросов.
– Мне тридцать восемь. Как думаешь, когда я встречу ту самую, с которой решусь завести ребёнка? Вместе жить? Ещё нужен период притирания.
– Хм, – странный вопрос. – Вдруг это случится завтра?
– Веришь в случайности? – отвлекается от дороги и выгибает бровь.
Раньше – нет. Но после того, что со мной произошло буквально недавно…
– Да. Я верю в них. Пока вы смотрите на меня, вы можете сбить какую-нибудь девушку, раз не следите за дорогой. Вы поможете ей, а дальше – подвезёте домой. Она покраснеет, поулыбается, а на следующий день вы вернётесь к её двери с цветами – и пригласите на свидание. Чем не случайность? А вы поторопились. С контрактом.
Усмешка озаряет его лицо, но я не вижу ничего смешного.
Эмир отворачивается, смотрит в зеркало заднего вида и снова на дорогу.
– Вы не восприняли мои слова всерьёз?
– Как видишь, я вернул всё внимание на дорогу, – так вот оно что… – Да и как же я отвезу девушку домой, если в моей машине вы?
– Это может произойти завтра.
– Это не для меня, – улыбка сползает с лица Эмира, и он становится таким, каким обычно пребывает на работе. – Дни идут. Годы. Мне нужен наследник. Я всё же хочу побывать на школьном выпускном своего сына или дочери. Боюсь, что не успею.
– Почему? – подаюсь вперёд и наивно, скорее в шутку, спрашиваю: – Вы решили умереть?
– Не исключено, – хмыкает. – Может, через год меня собьёт машина. Что останется от меня? Бизнес? Уйдёт государству. Я не собираюсь отдавать его какому-то левому человеку. И всё? Кто придёт ко мне на могилу через, например, десять лет?