– С чего это?
Он подходит совсем близко. И уже смотрит на меня сверху вниз.
– Ну, потому что я владелец этого ресторана и Владимир Андреевич точно также подчиняется мне, как и ты.
И улыбается, сказав это. Такой приторной, тошнотворной улыбкой. Так и хочется вмазать в эту самодовольную рожу.
– Ну, тогда мы квиты, Марат, – как можно увереннее произношу я. – Я же отработала в качестве живца? И ничего не просила за это.
– Дурочка, – усмехается он. – Я спас тебе жизнь. Напомнить, в который раз?
Кладет руку мне на плечо и ведет ее к шее.
– Ты подставил меня, – говорю уже тише. И губы пересохли.
– Я нашел заказчика, Даша. А тебе все равно никто не причинил бы вреда. Тебя охраняли лучше, чем президента.
Мотаю головой.
Его рука уже у меня на шее и большим пальцем он проводит по моим скулам.
– Глупенькая маленькая девочка, – говорит тихо. – Кому ты еще нужна, кроме меня? Кто даст тебе защиту? Иди ко мне. Поблагодари своего благодетеля.
И он притягивает меня за шею к себе. Но я не поддаюсь. Тогда он дергает резко, причиняя боль.
– Я многое прощу, – шепчет почти в губы.
Потом берет меня подмышки и несет к столу. Сажает на него.
– Нет, – произношу я, хватая его за руки, которыми он лезет мне под юбку.
– Даш, перестань, – хрипит он. – Давай возвращайся.
– Ни за что!
И тут в его глазах появляется пугающий блеск. Он сужает их и зло смотрит на меня.
– В посудомойки пойдешь! – рычит, пальцами больно сжимая мою ногу. – Полы драить будешь!
– Нет! – отвечаю уверенно и отталкиваю его от себя.
– На что жить будешь? Что ты умеешь? – продолжает он.
– К Рубену пойду! – выдаю я. Ложь, конечно, но вдруг его это образумит.
– Что?! – мои слова приобретают обратный эффект. – Да он не подойдет к тебе больше!
– Он уже звонил. Тоже кое-что предлагал. И ты знаешь, Маратик.
Спрыгиваю со стула и поправляю на себе форму.
– Я думаю согласиться.
– Ты врешь, – ухмыляется он.
– Зачем мне это? – пожимаю плечами.
– Меня позлить, – его уверенность меня просто убивает. Ну и самомнение.
– Это ты хочешь меня позлить. Поэтому и притащил сюда эту белобрысую овцу. Но это не работает, Марат. Не со мной.
Делаю шаг к двери, но он хватает меня за руку и впечатывает в свое тело.
– Ох, Даша, по краю ходишь, – говорит, наклонившись низко-низко. – Хочешь по-другому? Спорим, сама на меня запрыгнешь? Опять.
Демонстративно закатываю глаза.
Еле держусь, ощущая его щетину у себя на щеке. Марат ведет губами по моей коже, вызывая волну мурашек.
– Хочешь ведь, – шепчет в самое ухо, обжигая своим дыханием.
Его рука уже у меня на попе.
Собираю остатки воли. И отталкиваю его от себя.