– Дала, – усмехается он себе под нос, а потом произносит уже серьезно. – Я взял. Надо будет, еще возьму.
– Я не поеду, – говорю упрямо.
Разворачиваюсь и сажусь обратно на стул. Беру кисть. Собираюсь продолжить править макияж. И пытаюсь унять дрожь в руках.
Тут же в зеркале вижу, что Марат подходит вплотную. Потом хватает меня подмышки. Разворачивает к себе лицом и сажает на столик. Тут же руками раздвигает мои коленки и встает между ног.
– Пусти! – опять прошу я, как и при каждой нашей с ним встрече.
Бью его по груди.
– Напросилась? – зло рычит он и я чувствую горячую ладонь у себя на талии под топом.
Он ведет ее выше, растопыривая пальцы, пока большим не утыкается в грудь. Водит им по окружности.
Мои удары становятся слабее. А сердце, наоборот, начинает биться чаще.
Мы не сводим друг с друга глаз. Это какая-то немая дуэль.
– Сука, – не выдерживает Марат, – видит Создатель, я не хотел.
Переводит руки мне на попу и ближе придвигает к себе.
И мне между ног опять упирается его возбужденный член. Он у него вообще бывает в другом состоянии?!
Замечаю, как он начинает расстегивать ремень. Ну, уж нет!
Пытаюсь оттолкнуть его от себя, но это бесполезно. Эту груду мышц мне не сдвинуть.
– Хватит ломаться, – усмехается он. – По-быстрому трахнемся, а потом к делу. Все равно моя уже. Я же вскрыл.
И эти его слова придают мне уверенности и силы, что ли. Судорожно стучу руками по столу в поисках хоть какого-то спасения и натыкаюсь на настольное зеркало. Хватаю его, размахиваюсь, при этом задевая большое зеркало, и ударяю Марата по голове.
Слышится звук бьющегося стекла – это падают осколки большого зеркала.
Марат хрипит и хватается за голову в месте удара.
Я со всей силы отталкиваю его. Спрыгиваю со стола и бегу к двери. Открываю ее и успеваю сделать всего пару шагов, как меня хватают за талию и приподнимают. Несут обратно в гримерку.
Я пинаюсь и бью руками своего захватчика, но ему, похоже, все равно.
Он заносит меня в комнату и так и держит на весу за талию.
Я с ужасом смотрю на Марата. Теперь уже он прислонился задницей к столику и по его голове с одного бока стекает тоненькая струйка крови. Он двумя пальцами вытирает ее. Потом смотрит на них.
Подходит к нам. Опять проводит пальцем по крови и теперь уже сует эти пальцы мне в рот. Отворачиваюсь и он хватает за подбородок. Сдавливает его, заставляя меня приоткрыть рот, и просовывает туда свои пальцы. И я опять чувствую металлический вкус. Вкус его крови.
– Кровь за кровь? – усмехается он и, наверное, легко читает в моих глазах ужас.
Смотрит какое-то время, а потом приказывает громиле, держащему меня: