Чтоб вас не ранил он, - и я же трус?
Бегите же противнику навстречу,
Дабы он видел, что пред ним царевич,
И, чтобы устрашить его, привесьте
На гребень шлема ленты вашей дамы.
Вы к гибели стремитесь? Вот к ней путь
Сравняйтесь в безрассудстве со своими
Почтеннейшими юными друзьями,
Из-за непослушания которых
Мы проиграли этот первый бой,
И возгласите: "Старым Антигоном,
Удачливым и мудрым Антигоном,
Великим, славным, грозным Антигоном
В поход был послан безрассудный сын,
Который сорок лет отцовской славы
За час один похоронить успел!"
Деметрий
Я пристыжен.
Леонтий
Умру я вместе с вами.
Трус ненадолго вас переживет.
Я не желаю, хныча и вздыхая,
Рассказывать о том, как вас убили,
И десять лет спустя, у печки сидя,
Мальчишек и девчонок развлекать
Чувствительною повестью о юном
И храбром, но безвременно погибшем
Царевиче. Мы все пойдем за вами,
Как пышно разукрашенные жертвы,
Которых на заклание ведут,
И, удовлетворяя вашу прихоть,
Заткнем собою глотку алчной смерти.
Быть может, это убедит вас в том,
Что не расстаться с жизнью мы боимся,
А умереть бесславно и безвестно.
Коль искушать хотите вы фортуну,
Не давшую сегодня вам погибнуть...
Деметрий
Молю тебя, не добивай меня.
Твои слова больнее ранят сердце,
Чем горечь пораженья.
Леонтий
Вы не в меру
Чувствительны. Фортуна чередует
Победы с пораженьями, которых
Еще никто не избегал. Утешьтесь:
Я сердцем чую - мы свое возьмем.
Бык яростный дыханье переводит
Лишь для того, чтоб стать грознее вдвое.
Пусть мы разбиты - это нам наука.
Наш час придет, и...
Входит раненый сотник.
Сотник, как дела?
Сотник
Не знаю сам. Досталось нам изрядно.
Всех наших юных храбрецов убили.
Леонтий
Ты ранен, друг?
Сотник
Да, задали мне перцу.
Я в самой гуще был, и наковальней
Мой череп стал - в нем до сих пор звенит.
Меня ни разу так не молотили.
Коль это слава, значит, я прославлен,
Навек прославлен и не жажду больше
Святому Мордобитию служить.
Клянусь, я ныне умирал раз двадцать
И все ж (черт знает - как!) мне удавалось
Прочь отползти и снова встать. Я ранен,
Но раны все ж меня терзают меньше,
Чем до войны терзал меня недуг.
Деметрий
Ужель все сверстники мои погибли?
Сотник
Я рад, что вы спаслись, но им - конец.
Поля чужие не топтать им больше.
Как ни кичливо ленты дам своих
На шлемах эти щеголи носили,
В сражении пришлось им хвост поджать.
Один мечом ударить не успеет,
Как уж лежит и поручает душу
Возлюбленной своей и умирает.
Другой бежит, крича: "Рабы, дорогу!
Дорогу господину!" - и его
Встречает раб почтительным ударом,
Сбивающим и господина с ног