Этим Инга вызвала улыбки и отсекла дальнейшие вопросы.
"Ловко, - подумал я, - опять Ветрову, стало быть, отдуваться за всех".
- Василий у нас писатель, - тут же, конечно, сказал Сашка. Все взгляды скрестились на мне, как лучи прожекторов, и я почувствовал, что мучительно краснею.
- Брось! Ну, веду дневник, так это у нас многие...
- А повесть! "Погоня за микронами"! Я читал, это вещь! Фантастика! Очень ловко, прямо Уэллс!
- Любопытно! Расскажи, Вася, чего ты, здесь все свои.
- Спой, светик, не стыдись, - поддал жару Липский.
Я вдруг разозлился, наверное, на самого себя. Стараясь не встречаться взглядом с внимательно разглядывавшей меня Ингой, сухо сказал:
- Ничего особенного. Там у меня была описана жизнь гонщиков-стеновиков - на Западе, естественно. Что-то на рубеже двадцатого и двадцать первого веков. Я сам выдумал эти гонки.
- Представляете? - с жаром подхватил Яковенко. - Гонки в туннелях, вдоль бетонных стен. Самописец чертит кривую расстояний от борта машины. Кто ближе провел свой гоночный кар, тот победил! Р-р-р, скорость огромная, до стены - миллиметры, нет, уже микроны! Но стоит сделать одно-единственное неверное движение - от трения на такой скорости металл вспыхивает, как бумага, и каюк! Вот жизнь!
- Любопытно, - еще раз повторил Андрей, - я не смею советовать, я не специалист, но раз уж пишется, то лучше, на мой взгляд, писать о том, что ты хорошо знаешь, о людях, которые тебя окружают, о себе самом, о своих мыслях и чувствах. Что тебе дался этот Запад?
- Верно, Базилъ, - пропела Инга, широко раскрыв глаза, - ну что ты знаешь об иностранцах? Тут все надо выдумывать или пересказывать давно известное. Правда, кто-то из великих писателей сказал, что все сюжеты дает жизнь, но все-таки... Напиши вот о нас, опиши хотя бы нашу поездку.
- Нет, всю эпопею с золотым идолом! В общем, будь нашим Нестором-летописцем, - поддержал Вершинину Митяй.
Разговор, к счастью, переключился на ставшую всем нам близкой тему: на древнерусскую историю, на идола, и весь остаток вечера говорили только о нем. Особенно старался Липский Митя. Есть у него привычка: понравившуюся фразу или строчку повторять без конца, на все лады. На этот раз он весь вечер смаковал стихотворную строфу, кажется, из Блока: "И тяжким золотом кумирен моя душа убелена!" Очки его победоносно сверкали. Он так надоел всем этой кумирней, что в конце концов Инга скривила губы:
- Ну, послушай, Димитрий...
За толстыми, чуть припорошенными дорожной пылью стеклами уже синела ночь, когда я забрался на верхнюю полку. Отделанная пластиком перегородка успокоительно гудела рядом, вагон слегка потряхивало, и я провалился в сон. Но что это был за сон!