– Господин Мышкин! – окликнул его Собакин.
Услышав русскую речь, Виртуальный Министр обернулся… и тут произошло нечто ужасное.
Собакин так и не увидел лица таинственного и вожделенного министра, потому что в этот момент его сильно тряхнуло. Кто-то ударил его тяжёлой ладонью по плечу и сказал басом:
– Дай-ка закурить, дядя.
Кибер-очки съехали с носа, упали на землю и кто-то медленно, будто специально, наступил на них. От звука хруста тончайшего дорогостоящего прибора Собакин болезненно поморщился. Возле скамейки и позади неё стояли несколько подростков – юношей и девушек – с развязными манерами, нахальными физиономиями и отчётливым запахом спиртного. Тот, который хлопнул Собакина по плечу, был самый старший и самый крупный. Рука его была разукрашена татуировками в виде злобных дракончиков технопупсов. Собакин быстро захлопнул «портсигар» и спрятал его в карман.
– Я есть иностранный подданный! – закричал он, специально ломая язык больше обычного. – Ничего не понимай по-русски!
– А тут и понимать нечего, – пробасил парень и, оглядевшись по сторонам, внезапно треснул Собакина кулаком по уху. Да так сильно, что из уха вылетел имплантированный туда много лет назад крошечный наушничек.
Пока в ухе звенело, а из глаз сыпались искры, множество ловких рук обшарили карманы плаща, пиджака и даже брюк. Кто-то взялся за поля шляпы и рванул вниз так сильно, что темечко прижало тканью, а уши вывернулись наизнанку. Напоследок одна из девушек сделала ему саечку, от которой лязгнули зубы и вылетел вмонтированный в золотую коронку крошечный микрофончик.
Некоторое время Собакин сидел, тупо глядя перед собой. В родной Америке его уже давно, лет пять, никто не бил и не грабил, потому что он стал респектабельным человеком и имел свою собственную охрану, состоящую из отпетых бандитов. Но дело было не в этом. Побои и даже изощрённые издевательства были для него не в новинку. У него отобрали суперкомпьютер, без которого новые попытки выйти на Виртуального Министра сделались невозможны.
На Москву опускались сумерки. В карманах было пусто, но в ячейке камеры хранения Белорусского вокзала лежал свёрток, в котором имелось всё необходимое для решительного удара.
– Как бы чего-то не случилось с фашим мальчиком, Пётр Иванович, – прошептал Собакин. – Вы сами не захотели решить проблему по-хорошему…
Собакин вышел на ближайшую улицу, остановил такси и поехал на вокзал. Он попросил водителя подождать и забрал свёрток. Потом они заехали в безлюдный переулок и Собакин, вместо того чтобы расплатиться, пшикнул из баллончика в лицо шофёру снотворным газом. Забрав его документы и форменную фуражку, он вытолкнул несчастного из машины прямо на тротуар, а сам занял его место. Моментально переклеил фотографии на документах и переоделся. Теперь он выглядел как самый заправский столичный таксист.