— А-аа, это ерунда, вправо — это неплохо, вот если бы наоборот: правый — налево. Терпеть не могу когда девушки смотрят налево.
Жанна возразила:
— Ну-у, девушкой ее не назовешь, разве с большим натягом. Ей лет пятьдесят, — заметив мой ужас, она поспешно добавила: — От силы сорок, а может и все тридцать пять. Я точно не знаю. Внешность бывает обманчива. Возраст лучше по паспорту определять.
Мать отрезала:
— Зачем нам паспорт? Мы не в суде. Брось свои штучки, Жанна. Женщине столько, сколько она скажет. К тому же возраст не важен. Чем старше, тем лучше: больше жизненного опыта, да и мой сын не имеет привычки тереться возле женской юбки. Он весь в науке, поэтому какая разница сколько лет жене? Она все равно его не увидит. Если у нее есть капитал, так пусть будет хоть пенсионеркой. Мне так легче тратить ее деньги.
— Почему это? — заинтересовалась Жанна.
— К зрелому возрасту женщины обзаводятся жизненной философией и становятся щедрыми. Да, моему сыну нужна молодая пенсионерка!
— Мама! — в отчаянии воскликнул я. — Ты не забыла? Я мечтаю о сыне!
— Теперь будете вдвоем мечтать, — успокоила меня мама и обратилась к подруге: — Точно, Жанна, пенсионерки, если они еще молоды и симпатичны, самые предпочтительные невесты. Они уже понимают, что не в деньгах счастье.
— Что-то ты, мамочка, этой истины до сих пор не поняла! — взорвался я.
Она в долгу не осталась и закричала:
— Я-то поняла, но речь идет о тебе. Ты совсем не берешь примера с Кристины! Кристина…
Но я уже не слушал. Очень обиделся и разозлился. Мать совсем со мной не считается. Ее не интересует мое мнение даже при выборе моей же невесты. Кого она мне тут сватает? Косая пенсионерка, похожая на нее? Что смерть в сравнении с этим кошмаром? Блаженство. Только блаженство.
Я уже хотел встать и уйти, но вдруг мать как закричит:
— Роби! Что у тебя в руках?!
— Флакон, — испуганно дернувшись, ответил я, — обычный флакон.
Я действительно все это время рассеянно крутил в руках флакон с какой-то жидкостью, но что за паника?
— Боже! — испугалась и Жанна. — У него в руках флакон! Тот флакон! Отбери сейчас же!
— Роби! Поставь флакон на стол! — решительно приказала мать.
— Да в чем дело? — рассердился я. — Флакон и флакон. Держу его в руках полчаса, не меньше, что за переполох?
— Роби, это не просто флакон! Это яд! — делая страшные глаза, сообщила мать.
Меня словно молнией пронзило:
— Яд?!!! Ах вот оно что…
Я был спасен! Вот что мне нужно! Вот чего мучительно не хватало мне все эти ужасные последние часы!
— Что за яд, мама? — осторожно поинтересовался я.