Я всячески направлял его к выходу, но он упирался. Так продолжалось до тех пор, пока (о, ужас!) не пришел Заславский. Он лихо забарабанил в дверь и пьяно прокричал:
— Роб! Открывай! Я знаю, ты дома!
— Теперь это знают все, — проворчал я, поспешно впуская его в квартиру.
Увидев в прихожей людей в белых халатах, Заславский остолбенел:
— Вот это да! Роб, так это к тебе неотложка?
Я покосился на доктора и сдержанно ответил:
— Да, это ко мне.
— Ты болен?
— Практически при смерти, — пошутил я.
Пока Заславский изумленно хватал ртом воздух, доктор продолжал выдавать рекомендации.
— Мне не нравится ваш живот, — в сотый раз повторил он. — Очень не нравится ваш живот.
— Чем он плох, живот Роба? — удивился Заславский.
— Грудь тоже настораживает, — не обращая на него внимания, продолжил доктор. — Обязательно обратитесь к момологу.
Пьяный Заславский задохнулся от изумления:
— К момологу?!
— Да-да, — подтвердил доктор, — и повторите визит к гинекологу. Кстати, в какой вы поликлинике наблюдаетесь?
Я встал в тупик, но, вспомнив замашки Крестины, сказал:
— В самой дорогой.
Заславский охнул и, закатывая глаза, простонал:
— Роб, я своим ушам не верю!
— Это хорошо, — констатировал доктор и спохватился: — Как же я ухожу, когда вам рецепт не выписал. Пройдемте обратно.
— Нет-нет, — закричал я, преграждая дорогу в кабинет, — если уж проходить, то туда, в гостиную.
Доктор проследовал в гостиную, уселся за журнальный столик и спросил:
— Ваш возраст?
— Тридцать пять, — выпалил я, после чего Заславский сполз на пол.
— Что тут у вас происходит? — ошарашено прошептал он.
— Ничего, — ответил я, — разве не видишь, доктор выписывает мне рецепт. Пить меньше надо. Иди-ка, Виктор, лучше в ванную, умойся.
Заславский послушно вышел. Пользуясь этим, я схватил доктора за шиворот и со словами благодарности потащил его к выходу. Пока управлялся с доктором, медсестра зачем-то забрела в спальню и сказала:
— О, там лежит еще одна больная.
— Хорошо-хорошо, сам с ней управлюсь, — воскликнул я, выталкивая всю компанию на лестничную площадку и радушно прощаясь.
Но как бы не так. Раз десять доктор пытался войти обратно, поочередно поминая мои грудь, живот и некоторые другие, несуществующие у меня органы. Истощенный проводами, я вышел из квартиры и спустился вниз к крыльцу подъезда. Не успокоился, пока не помахал рукой вслед этой разнузданной банде. Вот они, люди в белых халатах, прославленные социализмом. Что может быть отвратительней, чем цинично наживаться на чужой беде? С этим вопросом я вернулся домой.
И обнаружил Заславского в прихожей: он снимал башмаки. Увидев меня, обрадовался как ребенок: