Бобров же не пригласил на работу весь ансамбль, предложение было сделано ей одной. Какими глазами она на них посмотрит? Они же ее приютили. Да и смогут ли они вновь пережить потерю солистки? Та, которая была до Маши, покинула их всего-то месяц назад. И что делать с кулоном Ирмы? Вот так запросто рассказать все Сержу и отдать ему украшение? А если он подумает, что она его украла?
Или, что еще хуже, вдруг он связан с убийством певицы и решит, что она — Маша — свидетель? Что тогда?
А пока Маша истязала себя вопросами, ее продюсер уверенно тащил ее к сцене. Первое препятствие, которое необходимо было преодолеть, — это подбор репертуара.
— Стрелять нужно одним хитом, но про запас иметь еще два, — уверенно заявил Серж и, потерев мощную переносицу, добавил:
— Первый куплю у Николаева. А там как пойдет…
— У меня есть одна песенка, — в коленях у Маши произошло по небольшому взрыву, и их начало мелко сотрясать.
— У вас-с? — прищурился Бобров. — Озвучь.
Дело происходило в большом офисе мецената. Певица подлетела к музыкальному центру, вставила диск, села на диван и затаилась. На вступительных аккордах Серж махнул ей: мол, чего расселась.
— А петь?
— Так ведь это запись.., плюсовая.., в смысле с голосом.
— Не нужно мне объяснять, что такое плюсовая запись, не на викторине. Давай…те пойте. Вставайте, вставайте, я хочу видеть, как вы это делаете.
Ему явно с большим трудом удавалось называть ее на «вы». И это «вы» в его устах всегда звучало издевательски.
Маша терпела, не сдавалась. Она поднялась, запела, попав в первую строчку куплета. Старалась. Летела по строчкам, выдыхала окончания, подвешивая их в воздухе, словно прищепками к тонким веревкам ветра. И они колыхались под потолком высокими звуками.
Отпусти-и-и-и….
К ветру, к холоду,
Отпусти-и-и-и…
Куда угодно,
Только отпусти-и,
Хватит мучить,
Отпусти-и-и-и…
Музыка кончилась, Маша, чувствуя себя школьницей на экзамене, опустила голову, замерла в ожидании приговора.
— Гм… — прокряхтел меценат. — Самой-то как?
Она, боясь смотреть на него, пожала плечами:
— Я это написала.
— ЭТО, — сделав ударение на первом слове, Серж скривился, — вы петь не будете.
— Н-но почему… — голос ее предательски дрогнул.
Но Бобров был суров, не замечая выступивших слез на глазах автора.
— Во-первых, потому что ЭТО — дерьмо на палке, а во-вторых, это не ваше.
— Но я же это написала.
— Я, знаете, тоже много чего писал в юности. Стихи, к примеру. Прехорошие, между прочим. Так вот, я ни разу не прочел их на публике. Из врожденного человеколюбия, разумеется. И нечего хлопать мне тут ресницами.