– Мой Бог, – ахнул Флетч.
– Думаете правильно.
– Уолтер Марч.
Джиллис огляделся, уперев руки в боки.
– Почему вы уложили его?
– Не люблю людей, которые швыряют мне в лицо горящие сигареты, – он провел рукой по левой щеке. – Я ударил его лишь один раз.
– Вы его знаете?
– Откуда? Я подошел к нему, чтобы спросить дорогу, – великий исследователь современной Америки застенчиво улыбнулся. – Я заблудился. Парень стоял у машины, скручивая сигарету. Я глянул ему в лицо и остолбенел. «Боже мой, – воскликнул я, – как же вы похожи на...» Лицо его столь внезапно исказилось, что фразу я не закончил. А он закурил и спросил: «На кого же?» Тут я ответил: «На Уолтера Марча». В следующее мгновение сигарета полетела мне в лицо, а я инстинктивно ударил его, – Джиллис посмотрел на лежащего. – Только один раз.
– Удар у вас отменный, – похвалил Джиллиса Флетч. – Как хорошо, что я не курю.
Голова лежащего дернулась, потом – левая нога.
– Как его зовут? – спросил Флетч.
– Если верить водительскому удостоверению, Молинаро. Джозеф Молинаро. Удостоверение выдано во Флориде.
Как и номерные знаки автомобиля, отметил Флетч.
– Парню только двадцать восемь лет. Джиллис пристально посмотрел на лежащего.
– Тело молодое. Возможно, вы правы. Тут глаза Молинаро открылись, он настороженно глянул на Джилисса, затем на Флетча.
– Доброе утро, – поздоровался Флетч. – Вы, я вижу, решили вздремнуть перед завтраком.
Молинаро приподнялся на локтях, лицо его скривилось от боли. Бумажник сполз с груди на землю.
– Не торопитесь. Десять секунд уже прошли. Глаза Молинаро затуманились, и он вновь упал бы на землю, не подхвати его Флетч.
– Давайте подниматься. Вам сразу станет лучше. Он помог Молинаро встать, подождал, пока тот вытрет кровь с губ, посмотрел на свою руку.
Потом Молинаро зло глянул на Джиллиса. Он отбросил руку Флетча, отошел к автомобилю, сел на бампер.
– У вас дурные манеры, – пояснил Джиллис. – А я вспыхиваю, как порох.
– Вас зовут Джозеф Молинаро? – спросил Флетч.
Мужчина переводил взгляд с Джиллиса на Флетча. И молчал.
– Вы – родственник Уолтера Марча? – спросил Фрэнк Джиллис. Молчание.
– Вы – его сын? – уточнил вопрос Флетч.
Взгляд мужчины упал на дорогу, переместился на кусты. Он пренебрежительно фыркнул.
Джиллис смотрел на Флетча.
Под ухом Флетча жужжал комар. Флетч поймал его на лету.
Джиллис прогулялся к своей лошади, стоящей в десятке шагов, вместе с ней вернулся на прежнее место.
– Вы – сын Уолтера Марча. Отсюда такое сходство. Вы убили его?
– С какой стати мне убивать его? – спросил Молинаро.
– Вот и скажите нам, – предложил ему Джиллис.