— Все, уже иду. Уже бегу на кухню, — снова засмеялась она. — У тебя взгляд волчий становится…
— Тебе помочь?
— Как хочешь. Если не считаешь ниже своего достоинства…
— Нучто ты. Почту за честь.
— Тогда идем.
Вооружившись кухонным ножом, он составлял сложную композицию из болгарского перца, разного вида зелени и бурых осенних помидоров. Она тем временем разогревала пирог в микроволновке, резала хлеб и колбасу. Он наблюдал за ее движениями и вспоминал почем то Кнопку, которая была настолько слаба в кулинарии, что даже куска хлеба ровно отрезать не умела.
Как-то незаметно прошел вечер. Он принялся было нахваливать ее кулинарные способности — пирог с мясом действительно был потрясающе вкусным. Она долго выслушивала, скромно опустив глаза, а потом призналась, что купила его в магазине. И снова рассмеялась, и он подхватил ее смех, потом они вместе мыли посуду, потом долго сидели на кухне, разговаривали о чем-то. О чем он потом и вспомнить не мог, помнил только ее взгляд, ее смех, ее голос…
Время предательски продвигалось вперед. Уже сомкнулись стрелки на вершине циферблата. Сергей чувствовал, что пора домой, но все откладывал, каждый раз давая себе слово: вот еще минут пятнадцать, десять, пять хотя бы — и он встанет, попрощается… Но не получалось. Может быть, оттого, что так до конца и не смог поверить он в то, что все это происходит с ним на самом деле. Что теперь они, возможно и даже очень вероятно, будут видеться всегда, будут видеться часто. Как он себя ни уговаривал — в глубине души все равно оставался страх, что встреча эта их первая и последняя…
Она его не торопила. Может быть, в силу природной деликатности: не все же в самом деле такие прямолинейные, как Кнопка, которая без зазрения совести выталкивала его когда-то за дверь. А может быть, просто потому, что тоже не согласна была с ходом времени, которое в тот вечер определенно опережало привычный график.
Потом, когда они снова переместились из кухни в комнату, он обнаружил вдруг гитару, висящую на стене.
Она висела над диваном, поэтому, видимо, сначала он ее не заметил.
— Ты играешь на гитаре?
— Нет. — Она покачала головой. — Не играю. Это не моя вообще гитара.
— А чья?
— Одна знакомая оставила. А ты играешь?
— Так, пытался когда-то. Меня мама учила. Мама у меня прекрасно играет… Играла раньше, а теперь гитара на даче на стене висит,
— Сыграй что-нибудь…
Сергей взял гитару в руки охотно. В студенческие годы он вообще практически не расставался с этим инструментом и позже в армии, тоже частенько пощипывал струны. А вот за последние четыре года, кажется, ни разу не возникло повода к ним прикоснуться. Просто не было повода, и люди его окружали совсем не те, для которых хотелось бы играть.