— и это уже все, они сдаются, они отступают обратно в караулку и только умоляют, как и городские стражники, чтобы ты их избил, и ты избиваешь, ощущая какой-то неправильный животный восторг и ненавидя себя за это. А потом — кривая дорога, ты бежишь, Стилла бежит вслед за тобой, вы торопитесь, хотя знаете, чувствуете — это все — спаслись. Потом в изнеможении падаете на траву, задыхаясь, ты сдергиваешь с нее одежду, и вы любите друг друга прямо там, где упали, яростно, самозабвенно, и если бы в этот момент кто-то появился рядом и захотел бы поймать и связать вас, это не стоило бы ему никаких усилий, но никто не появляется, потому что такое бывает только в сказках — а это жизнь, кровавая, несправедливая жизнь, но иногда дающая послабление своим чадам.
Занавес. Титры.
18
Дальше Дрей вспоминать не желал. Потому что дальше вспоминать было особенно больно. Как расставались, и как он обещал вернуться, и как Стилла рассказала ему, что она — последняя в свергнутой династии, той самой династии, которая правила до Прэггэ Мстительной. И как он оставил ее в предместьях Свакр-Рогга, а сам /бежал/ вынужден был идти на восток, потому что там находилась его башня, его дом, и следовало вернуться, чтобы зализать раны и всерьез подумать обо всем увиденном и услышанном. (Тогда он не признавался себе, что ушел из-за боязни оказаться привязанным к той гномьей женщине, стыдясь собственного увлечения, а сейчас думать об этом было слишком поздно). …Как он очутился в той долине, впервые повстречал Ренкра.
Потом разом всплыли события последних лет, Эндоллон-Дотт-Вэндр, Камень жизни, Эльтдон… да, он опять затягивает с выполнением обещаний. Нужно выбираться отсюда. Но сначала — еда.
Дрей подполз к одной из нор и замер, дожидаясь, пока крысы вернутся.
Нет ничего: ни денег, ни почестей — только дорога с пыльным хвостом.
Может быть, встретимся где-то, потом, может быть, вдруг победим одиночество.
Кто-то любимой шлет письма из сна, кто-то каменья, и шелк, и жемчужины.
Только, боюсь, письма станут ненужными, старясь в пути — их уже не узнать.
Да и шелка… что в них толку, когда мечет метель нам в глаза покаяние.
Просто… такая вот жизнь окаянная, что невозможно ее мне отдать.
Что ж подарить тебе, радость моя?!
Что же напомнит тебе об изгнаннике?!
Вывернусь, вырвусь наружу изнанкою и улечу за леса, за моря.
Буду искать я и ночью и днем то, что дороже всего, что прекраснее.
Только окажется — жизнь напрасно я тратил, искал то, что вечно — мое.
Нету ни денег, ни янтаря, но отдаю тебе самое-самое…
на вот, держи, — на ладонях душа моя, все без остатка, поверь, для тебя.