у вот, дождь пошел..Зимой его вообще нет, только сыплется с неба какой-то дождезаменитель в виде белых хлопьев, от которых на волосах сразу появляется холодная и постепенно тающая шапка. А осенью дождь не такой, как весной и летом, неправильный. Даже если он грибной, все равно чувствуется в нем печаль и горечь по ушедшему лету. Летом хочется плясать под дождем, задирать голову вверх и ловить ртом капли, хочется с разбегу прыгать в лужи...впрочем, что это я..о лете..Осенью же дождь навевает исключительно тоску и хочется лишь закутаться потеплее, поставить чайник и ждать гостей, которых все равно не будет. Осенью дождь приносит ностальгию по ушедшим весне и лету и уносит с собой уверенность в том, что они снова придут. Дождь - стихия особая. В его власти вселить в людские души счастье, в его же власти то самое пресловутое счастье отобрать и даже толкнуть к последней черте. Осенью дождь редко приносит счастье..и в моей жизни такое случилось всего лишь раз. Встречи под осенним дождем печальны и серы, еще печальнее расставание во время осеннего дождя.
Зимой, когда в сильный мороз идешь по улице, пряди, спадающие на лицо, часто становятся словно седыми. Да и вообще зимой чувствуешь себя более старым, чем есть на самом деле. Может не зря все таки древние славяне исчисляли возраст человека зимами, а не летами? Может и правда зимой человек становится старше намного быстрее чем летом?..Зима и осень являются некой своеобразной атакой на психику людей, неприятностей, по крайней мере у меня, становится больше. Отсюда, вероятно, и резкое повышение морального возраста..из которого вытекает взросление физическое. Впрочем, что-то я в психологию ударилась..
Сегодня, когда шла утром на автобусную остановку, слышала, как один человек сказал другому, - "Кончилось бабье лето. Теперь можно и метелей ждать". Воистину, не были эти слова произнесены радостно..Ждем метелей..Глядишь, и в мой день рождения уже можно будет снежную бабу лепить.
Я вот только и делаю, что ругаю зиму, а ведь бывает в это время года такая картина, какой ни в какое другое быть не может. И я хочу, чтобы однажды зимой такая картина была нарисована и оживлена чьей-то мудрой и доброй рукой. А может и мои кривые ручонки на что-нибудь сгодятся.. Идет снег..Сильно, так сильно, что если выглянуть из окна, увидишь только белую пелену и мерцающие сквозь нее огни фонарей. а улице уже совсем-совсем темно, а на часах около 22:00. В квартире тепло, батареи топят жарко-жарко, на кухне начинает запевать чайник, а в комнате на полу, на креслах, сидят дорогие друг другу люди и о чем-то говорят. Может они рассказывают сказки?.. Если выйти на улицу, то кажется, что дом - это единственная избушка в заснеженном лесу..в окнах горит теплый и домашний свет, и ты знаешь, что внутри тебя ждут. И ты возвращаешься в квартиру, и снова выходишь, и снова возвращаешься, только для того, чтобы опять и опять чувствовать как что-то светлое, доброе и надежное касается души, когда ты открываешь дверь и переступаешь порог.. В такое время как никогда ощущаешь, что вот мы здесь, нам тепло и хорошо, мы пьем чай, рассказываем сказки, мы верим друг другу на все 100, а где-то там, за окном, идет снег, там холодно и мрачно...И если кто-то прошедший сквозь этот холод и мрак позвонит в дверь, то мы сделаем все, что в наших силах, дабы отогреть его душу..Такой своеобразный Последний Приют, как у Элронда в дивных книгах про маленький народец и большие неприятности, на его долю выпавшие.