— Друг? — Даша размышляла. — Тот самый, который прислал вам письмо о моем деде?
— Что? — Миллер непонимающе сморгнул. — Господи, нет, конечно! Они даже знакомы не были. Вы же не думаете, что к семидесяти годам у меня всего один друг.
— Но у него ваши тапочки! — в отчаяньи выкрикнула Даша.
Вздрогнув, Миллер втянул голову в плечи.
— У кого? Какие тапочки? О чем вы?
— У Богдана дома, в Киеве, точно такие же тапочки, как у вас.
— В Киеве? Такие же тапочки? — Старый генеалог вдруг хихикнул. — Послушайте, если бы вы не были такой искренней в своем ажиотаже, я бы вызвал милицию. Не могу поверить своим ушам: обвинить человека в полном списке смертных грехов лишь на основе каких-то там тапочек!
— Ни каких-то там, а войлочных с определенным узором.
— Вы знаете что это за узор?
Даша посмотрела на ноги хозяина квартиры.
— Узор? Не знаю… Что-то славянское.
— Украинское. Таких тапочек на Украине сотни.
— Но я никогда и ни у кого таких не видела.
— В Москве — да. Но на Украине, думаю, их продают в любом универмаге.
— А откуда они у вас?
Миллер уже открыл рот, чтобы ответить и вдруг замолчал.
— Что же вы молчите?
— Мне подарила их Марья Сергеевна… Подскочив на стуле, молодая женщина вскинула руку:
— А! Вот видите!
— Да, но… Нет, это просто совпадение.
— Подождите! — Даша ощутила в груди странное тепло. — А откуда она к вам приехала?
— Кто, Мария Сергеевна?
— Где она родилась? Откуда приехала к вам?
— Из-под Запорожья.
— Ну вот. Что и требовалось доказать! — Даша шлепнула ладонью по подлокотнику. — Жена Богдана, Оксана, тоже родилась в деревушке под Запорожьем.
Синие жилы побелели — с такой силой Миллер вцепился в стол.
— Как называлась эта деревня?
— Ключевая.
— А фамилия Оксаны — Гончарук?
— Вы имеете в виду девичью? Да.
— Это ее крестница. Марья Сергеевна с ее матерью учились в одной школе.
— Ну вот вам и пожалуйста.
Опустив седую голову на грудь, старый генеалог тихо пробормотал:
— Значит, она не вернется…
И тут только Даша все поняла. Почему в квартире так тихо. Почему Миллер полностью одет.
— Подождите… Так она бросила вас? Вы сейчас совсем один? Господи, как же вы живете? Вы когда последний раз ели?
Тяжелая слеза скатилась по изрезанной морщинами щеке. Миллер молчал.
От стыда и жалости у Даши заныло в груди. Она опустилась рядом с креслом-каталкой.
— Простите меня, Генрих Рейнгольдович! Простите, Бога ради. Это… У меня просто нет слов. Подождите, — она посмотрел на часы, — я сейчас позвоню одному человеку и потом приготовлю вам ужин.
— Не надо… — Миллер достал платок и вытер глаза. — Завтра заедет дочь моего приятеля…