— Что-то не так? — низким вибрирующим голосом произнесла подлая подруга и плавно провела указательным пальцем от шеи вниз, к вырезу глубокого декольте.
Но незнакомец отреагировал на ритуальный жест весьма странным образом — наклонившись к Ольге, он буквально уткнулся носом в ее пышный бюст.
— Не может быть, это просто невероятно, — пробормотал он.
— Почему не может? — растерялась та, и тут же гордо выпрямилась. — Вы считаете, что такая грудь может быть только искусственной?
— Что? — он взглянул на нее, как будто впервые увидел. — Что вы сказали? — На узком смуглом лице застыло странное выражение.
Ольга окончательно смешалась. Даша тем более не знала, как вести себя в подобных случаях, и на всякий случай молчала. Наконец загадочный молодой человек с сожалением оторвался от созерцания Ольгиного бюста.
— Не представляете, как я был счастлив с вами познакомиться! Я обязательно позвоню, буду рад увидеть вас вновь. А сейчас, если не возражаете, мы удалимся и завершим кое-какие дела. — Он подхватил Дашу под руку и буквально поволок ее к своей машине.
«Нет, он не угонщик, — промелькнула мысль в рыжей голове, — а сексуальный маньяк. Или того хуже — убийца!» — Молодая женщина на секунду представила, как он будет ее насиловать в открытой машине, посередине улицы, при большом стечении любопытствующих… Картина вышла красочная, но, к сожалению, неправдоподобная. Вообразить же такого красавчика в роли убийцы не получалось совсем.
«А! Чему быть — того не миновать», — вздохнув, подумала она и села за руль. Ольга по-прежнему сталактитом (или сталагмитом) безмолвно высилась на мостовой.
Захлопнув дверцу, молодой человек откинул сиденье и с удовольствием вытянул ноги.
— Знаете, у вас был такой задумчивый вид… Мне показалось, что вы размышляете, сесть ли в машину или запрыгнуть через дверцу, — он разглядывал спутницу с откровенным любопытством.
Даша представила, как она разбегается, прыгает в салон автомобиля и падает брюхом на сиденье, диким воплем вспугивая голубей в окрестности двух километров.
— Как вам такое только в голову пришло, — фыркнула она, осторожно выводя «Мерседес» на главную улицу.
— Кстати, мы так и не познакомились. Меня Илья зовут, а вас?
— Даша. А Илья — это настоящее имя?
— Конечно. Почему вы спрашиваете? Она пожала плечами.
— У вас внешность… как бы это сказать — не славянская. И вдруг такое имя. Странно.
— Почему странно, я еврей, а у нас это имя достаточно распространено. К тому же мои родители музыканты, и Чайковский для них Бог.
— Но, позвольте, — изумилась Даша, — Чайковского ведь Петром звали!