— Да пошли они… — для почтенной матери семейства фраза прозвучала грубо, но Даша была рада возможности увести разговор в сторону. — Разведчики хреновы, ничего у них нет, ни адресов, ни телефонов, ни фотографий… Дала им Левин адрес, пусть с ним разбираются. Чем это у нас пахнет? Ой! — вскрикнула она и замерла на пороге кухни.
Вид мужа, хлопочущего на кухне, произвел на нее большее впечатление, чем убийство Луниных и Джона Фитцджеральда Кеннеди, вместе взятых. Отчасти это было равносильно тому, что гора сама пришла к Магомету и радостно принялась готовить ему ужин.
Не найдя слов, адекватно выражающих ее состояние, уставшая женщина простодушно осведомилась:
— Харч портишь?
Муж обиделся.
— Я, можно сказать, вхожу в твое положение, стараюсь помочь… Ксюшку забрал из сада. И потом, я, конечно, не шеф-повар «Максима», но могла бы с большим пониманием отнестись к моей инициативе. Можно подумать, я каждый день готовлю.
— Это-то меня и пугает. — Даша заглянула в холодильник, желая удостовериться, хватит ли еды в случае неудачи.
— Съедите все, что сделаю, — лаконично отрезал муж, плеснув воды на сковородку. — Это чтобы не подгорело, меня мама еще в детстве учила.
— А она не научила тебя тому, что сначала надо попробовать налить немного масла?
Сергей задумчиво смотрел на обгорелую со всех сторон сковородку, в середине которой одиноко плавала котлета.
— А я, между прочим, уже шестую готовлю.
— Да хоть двадцать шестую. Их же есть потом кому-то надо будет. И почему ты их по одной жаришь?
— Переворачивать удобнее. На, готовь сама. — Он снял фартук и уселся на стул.
— Может, пиццу подогреем? Я безумно устала, к тому же у меня с утра крошки во рту не было.
— Мне все равно, — великодушно согласился муж, — а Ксюха вообще субпродуктами может целыми днями питаться. Ты грей и рассказывай, что у вас там сегодня произошло интересного, кого еще убили?
Даша обернулась.
— Ты же еще не знаешь. Соломона Ольсена.
— Что Соломона? — не понял Сергей.
— Убили Сола, вчера, в Линце.
— Ты шутишь?
— Ну, знаешь, шутить такими вещами! Говорят, с целью ограбления, но я не верю.
— Почему? — муж заинтересованно взглянул на нее.
— Он вчера прислал мне письмо. — Даша продолжала складывать грязную посуду в раковину. — Со Светкиной фотографией. Хотел узнать о ней все подробности. А через пару часов его убили. Ничего себе совпадение.
Сергей изменился в лице.
— Он прислал тебе ее фотографию? Сюда?
— Да, а что?
— Ты… ты… — впервые за пять лет их знакомства у всегда уверенного и всегда знающего ответы на все вопросы супруга не нашлось подходящих слов. — Ты хоть понимаешь, что это может для нас… для тебя означать?