* стоун равен 14 фунтам.
- Давайте, я буду у вас Толстяком.
- У меня уже есть Толстяк. Толстяки и гроша ломаного не стоят. - Хозяин смерил его взглядом сверху донизу. - Хотя вот что. Если бы у тебя была татуировка... А то с тех пор, как в прошлом году умер Галери Смит, у нас не было такого человека...
Это было месяц назад. Четыре коротких недели. От кого-то он узнал, что где-то далеко, в деревеньке на холмах, жила старушка. Как о ней говорили, мастер своего дела. Так что, если он поедет по проселочной дороге и повернет у реки направо, а потом налево...
Он пересек желтую луговину. Выжженная солнцем трава хрустела под ногами. Красные головки мака качались на ветру, склоняясь до земли. Он подошел к старой хибарке, которая выглядела так, будто простояла тут под дождями и ветрами не одну сотню лет.
Открыв дверь, он увидел пустую, без мебели, комнату, в центре котрой сидела древняя старушка.
Глаза ее были словно сшиты красной просмоленной нитью. Нос был заклеен черным воском. Уши ее, казалось, ничего не слышали - будто порхающая стрекозой штопальная игла лишила ее всех чувств и ощущений.
Она сидела, не шевелясь, в пустой комнате.
Вокруг толстым слоем лежала желтая пыль, по которой много недель не ступала нога человека; если бы старушка двигалась, то остались бы ее следы. А следов-то и не было.
Ее руки касались друг друга, как тонкие проржавевшие инструменты. Ступни ног были обнаженными и грязными, как галоши.
А вокруг расположились пузырьки, бутылочки, флакончики с жидкостью для татуировки - красной, ярко-голубой, коричневой, желтой.
И только губы ее, незашитые, начали шевелиться.
- Входи. Садись. Я здесь одна.
Но он не послушался ее.
- Ты пришел за картинками, - сказала она высоким голосом. - Но сначала я покажу кое-что.
Она широко открыла ладонь.
- Смотри! - выкрикнула она.
Это был вытатуированный портрет Уильяма Филиппуса Фелпса.
- Это же я! - воскликнул он.
Ее крик остановил его у дверей.
- Не убегай!
Он застыл у порога спиной к ней.
- Это я, это я на твоей руке!
- Этой картинке уже пятьдесят лет. - Она поглаживала ее рукой, лаская, как кошку, снова и снова.
Он повернулся.
- Это старая татуировка.
Он подвинулся к ней поближе. Потом еще приблизился, склонился над картинкой и, моргая, смотрел на нее. Он вытянул дрожащий палец, чтобы потрогать картинку.
- Старая. Но это невозможно! Ты не знаешь меня. Я не знаю тебя. Твои глаза, они сомкнуты.
- Я ждала тебя, - сказала она. - И многих других.
Она показала свои руки и ноги.
- На них изображены те, кто уже приходил ко мне. А вот здесь, на этих картинках, те, кто навестят меня в следующие сто лет. И ты, ты пришел.