— Это твои проблемы. Объяснюсь, в чем дело.
Газетчикам всего мира хорошо известно, что летом тиражи катастрофически падают. Подписчики предпочитают ковыряться на дачных огородах, копают картошку, заготавливают на зиму соленья или совершают набеги на заграничные пляжи. Чтобы хоть как-то подогреть публику, редакторы прибегают ко всяким ухищрениям. От которых в первую очередь страдают журналисты. В данном случае — я.
Мой редактор придумал такой ход: я должен открыть торговую точку и месяц поработать частным предпринимателем. Милиция, пожарные, санэпиднадзор и прочие начнут вышибать из моей прибыли свою долю денег. Я же все это буду тихонько записывать и к концу месяца разоблачу всех подчистую в своих статьях. Но с чиновниками иметь дело — это одно. А попасть в лапы к бандитам — совсем другое. Вот на такой случай я и завел себе секретную кнопочку.
— Гони деньги, мразь! — снова потребовал бандит.
Со звоном выскочил ящик кассы, и я передал ему дневную выручку.
— Мало.
— Честное слово, — проговорил я срывающимся голосом. — Все, что сегодня наторговал. Больше у меня нет.
— Не врешь, тварь?
— Вот те крест! — я осенил себя.
Бандиты заржали.
— Смотри, через три дня еще приедем. Чтобы приготовил положенный оброк. Делиться надо, как говорят в правительстве.
И они снова мерзко захохотали.
Улица встретила бандитов недружелюбно. Прямо на выходе из павильона они получили прикладом по голове.
Я вывалился на улицу и присел на ступеньки магазина. Бандиты распластались на асфальте, раскинув руки, словно пытались обнять земной шар. Над ними уже работала группа захвата.
— Где вас носило?! — заорал я на капитана.
— Полегче-полегче! Мы просто улицы перепутали. Это они тебя так?
— А вы что, видите у меня крылья? С чего бы это я толстой мухой стал летать по павильону?
— Ну-ну, — милицейский товарищески похлопал меня по плечу. — Все уже позади.
— Ага. А летать я так и не научился. Меня чуть не порешили, на фиг! — я достал носовой платок и стал вытирать кровь с разбитого лица.
— Зато будет о чем в репортаже написать, — он подмигнул.
— Так это ты, сучонок, ментов вызвал? — осенило бандита. — Кранты тебе! Гадом буду, мы тебя из-под земли достанем!
Ботинок ОМОНовца перекрыл фонтан проклятий.
Мы с капитаном отошли в сторонку.
— Как думаете, они серьезно насчет расправы? — спросил я.
— Да не боись! Это он так, для понта. Для поддержания разговора, так сказать.
— Ну да, — хмыкнул я. — Только жить все равно охота.
— Да ладно, не станет он трогать журналиста. Чё ему, делать больше не фиг?
— А откуда вы узнали, что я на самом деле журналист, а не предприниматель?