– А кто там у вас орет, в карауле? – вступил полковник с нейтрального вопроса.
– Ваха, – поспешно сообщил Ахмед. – Ваха Бироев.
– Кто такой – Ваха?
Оказывается, Ваха – пастух из бедного рода. За пять тысяч долларов согласился поработать террористом на прикрытии. Убьют при штурме? Ну и что. Воины ислама всегда готовы к смерти…
– Зачем Беслану Бульдозер? – размявшись на мелочи, приступил к главному Шведов.
– Незачем, – помотал головой Ахмед. – Не нужен Беслану Бульдозер.
– Товарищ не понимает, – огорчился Шведов. – Мы были неубедительны?
– Нет проблем, – Антон набрал Джо: – Так, хлопцы…
– Я правду отвечаю!!! – от напряжения глаза Ахмеда полезли из орбит. – Клянусь Аллахом, э – правду! Не Бульдозер нужен Беслану! Хасан нужен!
– Ну рожай, родной, рожай! – подбодрил в трубке не терпеливый Джо.
– Это кто – Хасан? Это вот тот дед, которого вы сбагрили у «Европы»?
– Да, это он – Хасан.
– Как думаешь – можно ему верить? – усомнился Шведов.
– Думаю, можно, – неосторожно буркнул Антон, не опуская трубки. – Думаю…
– Ну, слава яйцам – разродились! – обрадованно воскликнул Джо и тотчас отключился.
– Дрынь-дрынь! – еле слышно донеслось из рыночного грузового двора – фура, тяжело разбегаясь с места, по катилась задом к забору.
– Дал команду начинать, – сокрушенно признался Антон. – Поторопился?
– Нормально, – отмахнулся Шведов. – За какие за слуги деду – такие почести? Кто, вообще, такой?
– Шейх уль шахид, – торопливо сообщил Ахмед.
– А по-русски? – поморщился Антон. – Шахиды – герои после смерти. Спиритический клуб, что ли?
– Глава… Да, глава медресе шахидов, – пояснил Ах мед, наблюдая, как фура валит заборный пролет и выезжает до половины на улицу.
– Так это тот самый Хасан?! – Шведов подпрыгнул как ужаленный в причинное место. – Тот самый?!
– Тот самый…
– Ой-е-е.. – Шведов молитвенно сложил ладони перед грудью и вкрадчиво, елейным голоском, пролепетал: – Только я тебя прошу, красивый мой, не говори мне, что не знаешь, куда он поехал и ты не в курсе, как его собираются эвакуировать! Договорились?
– Да, договорились… Сейчас его везут в аэропорт. И сажают на борт, что летит в Москву. Вылет – в двенадцать тридцать.
– Нет-нет… Нет, погоди, – Шведов с тоской глянул на часы – до вылета оставалось не более двадцати минут. Даже если все бросить и мчаться стремглав в аэропорт, проскакивая с ходу все светофоры, – никак не успевали. – Нет, так не может быть…
– Никак, – подтвердил Антон. – Нужен «Феррари» последней модели – и зеленая улица. А потом: приехали мы туда, и дальше – что? Бежать к трапу, хватать за ноги?