В детстве мать рассказывала ему много сказок и поучительных историй. Больше других запомнилась сказка о мужике, который построил на острове лабиринт, а потом его царь за что-то выгнал, и он улетел вместе с сыном на крыльях из перьев, скрепленных воском. Как звали того мужика, он уже не помнил, а сына звали Икаром — почти как автобус. Перед полетом мужик сказал: «Лети не слишком низко, чтобы перья не отяжелели от морской сырости, но и не слишком высоко, чтобы солнце не растопило воска». Долго эта история отлеживалась в лабиринтах памяти Влада, а теперь вот всплыла. Из нее можно было извлечь как минимум два урока: во-первых, пахана надо слушаться, а во-вторых, средний путь — самый надежный. Икар оказался олухом, к мнению авторитета не прислушался — полетел к солнцу и погиб, шлепнулся в море.
Влад добежал до аптеки, свернул в Касьяновский проезд, срезал угол по двору частного дома и оказался на рыночной площади. Его черные лавсановые брюки с иероглифами, фирменная футболка уже примелькались в квартале, изредка ему приветливо махали знакомые, провожали взглядами пацаны, но он не замечал никого вокруг — бег позволял побыть в одиночестве.
В тихом пешеходном переулке неподалеку от базара Влад догнал женщину.
— Доброе утро, Зоя Александровна, — забрал у нее сумки. — Давайте, я вам помогу.
— Спасибо.
Лет ей было тридцать пять, еще совсем недавно она была красивой и претендовала на одну из первых леди города. Сейчас же лицо ее осунулось, глаза затуманила скорбь, ранние морщины придавали лицу выражение обиды.
— Мехов моя фамилия, я друг Сашки Земцова, — торопливо объяснил он. — Разве у вас нет машины?
— Есть, но я никогда на ней не ездила.
— Не умеете?
— Не хочу. Подрастут сыновья, будут меня возить. А вас я помню. В прошлом году муж водил меня на соревнования во Дворец спорта. Вы там победили. Вы всегда побеждаете?
Он усмехнулся:
. — Не во всем. Зоя Александровна, можно у вас спросить?.. О том дне, когда Анатолий Борисович уехал…
Женщина тяжело вздохнула и попыталась забрать сумки у Влада:
— Знаете, меня уже столько раз об этом спрашивали в прокуратуре. Вначале Рутберг, потом какой-то Кормухин, потом из УБЭП или КГБ…
— Постойте, Зоя Александровна. — Влад остановился, но сумки не отдал. — Я не из прокуратуры. Мой друг Саня Земцов, вы же его знаете?..
— Знаю. И что же?
— А, действительно. Бог простит его убийц. Он у нас добрый, всех любит одинаково, всех прощает. За то, что Саню подвесили на дыбе, ломали ему пальцы, избивали ногами и металлическими прутьями, потом подключили в электросеть — пока у него не лопнуло сердце. А потом ему выстрелили в голову — на всякий случай, чтобы не воскрес, как Иисус Христос. Он Христом не был, страдал не за все человечество, а только чтобы не выдать вашего мужа. И не выдал. Оставил жену и малолетнюю дочь. По-дурацки, получается, погиб — шеф-то его назавтра все равно застрелился. Да?