Со вздохом забираюсь под одеяло. В комнате прохладно. Вечерний дождь сменил летнюю жару на приятную свежесть.
Над ухом шуршит, падая на пол, одежда. Клеопатра, как и обычно, умащивается у меня на груди и заводит свою мурчащую песню. Тяжело застонал старый диван, принимая стройное тело в свои объятья. Я ему позавидовал черной завистью.
В те моменты, когда я думаю о Вике, почему-то в памяти постоянно всплывают эпизоды боя в ущелье. Мелькают горы трупов, красное на сером, и что самое страшное – осуждающие глаза мертвых друзей. Я тут грежу о женских прелестях, а они там, лежат в чужой земле, искупив чужие грехи. И ее в том числе… И опять чувство вины накатывает шипящей волной.
Уже засыпая, чувствую упругое, стройное тело заскальзывающее под одеяло. Руки сами притягивают девушку. Пышные локоны длинных рыжих волос падают на мое лицо.
– Простите ребята, – беззвучно шепчу, оправдываясь перед мертвыми глазами.
Ну и сон же у меня был! Всем снам сон!
Сладко потягиваюсь и открываю глаза. Надо мной нависает покрытая толстым до неприличия слоем пыли люстра.
Сидящий на потолке таракан задумчиво пошевелил усами и деловито пополз к ближайшей стене.
"Надо какой-то отравы купить что ли… А то, сожрут они меня как-нибудь", – витают мысли в сонной голове.
Странно. А почему это я на полу сплю?
Ноздри ласкает букет запахов. В нем смешивается ласковый аромат духов и вкус жареной картошки. Картошки? Боже, как я хочу есть.
Желудок жалобно взвыл при мысли о еде.
С кухни донеслись звон посуды и новая волна запахов, окончательно нокаутировавшая пустой кишечник.
Рывком вскакиваю со своего импровизированного ложа на полу.
Так это не сон?
– Проснулся? – раздается из кухни знакомый до боли голос. – Ну, ты и лежебока! – насмешливо говорит Вика, входя в комнату. – Уже почти полдень.
Все еще не веря в свалившееся на меня счастье принимаю легкий поцелуй.
– Поднимайся. Завтрак готов. Я для себя решила, если в течение получаса не встанешь – буду будить. А ты вот сам встал, – щебечет Вика, застилая диван.
С наслаждением рассматриваю ее стройную фигурку, одетую в мою длинную клетчатую рубаху. Такое импровизированное платье ей очень идет. Нет. Не правильно. Ей все идет.
– Ничего, что я твою рубашку одела? – замечает она мой взгляд. – Моя одежда еще не до конца высохла.
Молча машу головой, показывая, что ничего против эксплуатации моего гардероба я не имею.
– Ну и замечательно! – улыбается она и поправляет небрежно собранные волосы. – Жду тебя за столом.
В комнату зашла, с трудом переставляя ноги, Клеопатра. Набитый живот мешком волочится по полу. Взглянув на страдальческое выражение кошачьей морды, я непроизвольно улыбнулся.