— Что — вовремя? Вовремя убить?
— Вовремя спасти твоего мужа.
Через два дня после этого разговора Сабину неожиданно не пустили к мужу. Сослались на приказ профессора. Усадили ее к нему в кабинет и попросили подождать, ничего не объяснив. Два часа, которые она просидела там, показались ей даже не вечностью, а сплошным адом. В голове промчались все возможные причины. Конечно же, одна ужаснее другой. К концу второго часа она уже так измучилась, что еле держалась в вертикальном положении. Психологические переживания последних дней совершенно лишили ее сил. Когда дверь, наконец, отворилась, она была готова к любому известию. Она молча взглянула на него — сосредоточенного, со спокойным взглядом профессионала, такой блеск в его глазах она прекрасно помнила, он появлялся всегда перед принятием какого-нибудь значительного решения.
— Вот что, Сабина. Мы забрали Алика в операционную. Или мы делаем пересадку в ближайшие часы, пересадку от того донора-коматозника, либо обходимся тем материалом, который у нас есть под руками, но тогда шанс на успешный исход намного меньше, а успешный исход будет означать сплошь покрытую рубцами кожу. Что будет с лицом — я не берусь сказать. Но вряд ли он когда-нибудь сможет выйти на улицу без бинтов или маски. Ты понимаешь, о чем я.
Она молчала. Словно впала в ступор. Теребила пуговицу на груди. И молчала.
— Сабина?
Голос профессора доносился до нее, как из тумана. Она прекрасна понимала, о чем он. Она понимала, что он требует. Что требуется от нее. Требуется немедленно, безотлагательно.
— Сабина? — голос не просто вопрошал, он требовал, настойчиво требовал ответа, решения.
— Продолжайте операцию.
— Что?
— Продолжайте операцию с тем материалом, какой у вас есть.
— Это значит…
— Это значит, что я не могу убить человека. Даже ради своего мужа.
— Это окончательное решение? Решение в пользу мужа-инвалида, мужа — уродца, неспособного на нормальную человеческую жизнь?
Булевский безжалостно выговаривал ужасные слова, глядя ее прямо в глаза. Раскаленным острием в открытую рану.
— Это решение в пользу чужой жизни, жизни парня, который….который не виноват в том, что случилось с моим мужем. Простите, я … я больше не могу об этом говорить.
— Но как ты можешь, Сабина? Ты же сама просила меня, умоляла помочь, ты же говорила, что готова на все? Разве не так? На все ради своего мужа, своей дочери… И что я вижу теперь?
— Не мучайте меня больше того, что уже есть, Всеволод Наумович. Только я знаю, чего стоило мне это решение. Только я знаю, через что я прошла, придя к этому. Сколько часов я провела с моим мужем, мысленно советуясь с ним, сколько часов я провела у постели того бедного парня в коме, спрашивая совета у Бога. Но принять решение пришлось мне одной. И я приняла его. Если выход только в том, чтобы отключить того парня от систем, поддерживающих его какую никакую жизнь, то я не могу этого сделать.