— Добрый день, — говорит капитан, протягивая руку.
Пожимаю ее, привстав со стула, и показываю на место рядом со мной:
— Добрый. Присаживайтесь…
У капитана усталый вид, но глаза как-то странно поблескивают.
— Вечером вы, наверно, хотите съездить к своим знакомым? — переходит он к делу и показывает бумажку с известным мне адресом.
Я действительно туда собирался, чтобы добить команду Бенгала.
— Все может быть…— отвечаю уклончиво.
— Не стоит… — усмехаясь, говорит полицейский и закуривает сигарету. — Ваня уже прокатился по разным местам. Многие бенгаловские ресторанчики и кафе просто не открылись сегодня. Даже некоторых оптовиков не видно в городе.
— Кто такой Ваня? — интересуюсь я.
— Это тот старлей-участковый, с которым я приходил к вам домой. Мой друг, — поясняет кэп. — После убийства Бенгала… — он делает паузу, строго глядя на меня, но в его глазах пляшут чертики. — В общем, драпанули его орлы из города. Даже коммерсанты, которым он обеспечивал крышу, уехали, хоть вы их и не трогали.
Никак не реагирую на его слова. Жестом подзываю официантку:
— Принесите, пожалуйста, кофе и еще один мясной салат. И два раза по пятьдесят самого лучшего коньяка, какой там у вам имеется.
Официантка записывает и уходит.
— Я на службе, — пробует отмазаться кэп.
— Не принимается, капитан, — смеюсь я. — За победу не грех…
Полицейский пристально смотрит на меня, усмехается.
— А!.. — машет он рукой и придвигается ближе к столику. — Где наша не пропадала!
Пока он расправляется с салатом, я раскладываю перед ним снимки, сделанные на даче у Бенгала.
— Это он? — спрашиваю капитана, показывая на человека в сером.
— Да, — подтверждает тот, берет в руки фотографии, рассматривает их. — Ну, — говорит он, допивая свой кофе, — мне пора.
Поднимаюсь вместе с ним. Капитан протягивает руку:
— Меня вообще-то Евгением зовут. Пожимаю его лапу.
— Теперь чем займетесь? — интересуется капитан, хитро глядя на меня. Улыбаюсь:
— Жизнь покажет.
Евгений надевает фуражку.
— Звони, если что… — бросает он и выходит на улицу.
Провожаю его долгим взглядом.
После встречи с полицейским решаю прогуляться до метро. Погода прекрасная. Уже на подходе к станции заметна толкучка возле лотков и киосков. Как и все прочие граждане, глазею на выставленные за стеклами товары и не спеша, дымя сигаретой, пробираюсь в общей народной давке среди представителей развитого спекулятизма. До другого «изма» мы пока еще не докатились. Всегда катимся к какому-нибудь «изму», но почему-то постоянно оказывается, что избранный нами — самый хреновый из всех возможных. Не получается в России по-другому. Если в Китае, например; все самопальное стоит дешево, то у нас тот же китайский самопал продается по ценам хороших европейских магазинов. А свое придумать, как всегда, не умеем или не хотим, что скорее всего. Итальянские кустари-кооперативщики вон сколько обуви для нас настругали, и все это катит в России по ценам, от которых тот же итальянский обыватель просто обалдел бы…