Глава 1
ГОРОД ДРЕВНИЙ, ГОРОД ДЛИННЫЙ…
1
Встретить цыганку поутру, едва выйдя из дома, — к чему бы это? Наверняка есть на сей счет какая-нибудь примета. И, сдается, ничего хорошего такая встреча не предвещает. Особенно мне. Особенно сегодня. Хотя цыганка на моем пути попалась нетипичная. Не похожая ни на ухоженных ресторанно-опереточных цыган, ни на чумазых «людей нездешних». И вела себя нестандартно — не предлагала погадать на суженую, не требовала позолотить ручку… Даже не вздымала городскую пыль подолом цветастой юбки — за отсутствием таковой. Была упакована в стильный брючный костюмчик с бейджем на груди. Но нечто неуловимо восточное в ее облике, иссиня-черные волосы и темно-карие с хитринкой глаза заставили немедленно окрестить подошедшую девушку «цыганкой». Дурную привычку — мгновенно прилеплять прозвища каждому новому объекту — я приобрел после полугода, проведенного в нашем «штрафбате» (иначе говоря — в службе наружного наблюдения).
Цыганка направила на меня длинный, навевавший фрейдистские мысли микрофон, и сказала с обаятельным напором:
— Несколько слов для регионального радио, пожалуйста. Передача «Ярмарка вакансий» проводит опрос населения. Вы не слишком спешите?
Трудно отказать девушке, которая умеет так улыбаться. Но я собрал бы волю в кулак и смог бы. Спешу на работу, дескать. Смог бы, но… Но не сегодня. Сегодня в радость любая отсрочка от ожидающей Голгофы.
Я тоже улыбнулся — поощрительно. Цыганка восприняла улыбку как сигнал к атаке:
— Как вас зовут?
— Сергей.
Фамилия и прочие анкетные данные ее не заинтересовали.
— Скажите, Сергей, вы довольны своей работой?