— Привет, Кирилл. Узнал?
— Узнал, — в голосе не было ни тихого восторга, ни радости. Только удивление: господи, ты еще жив и даже на свободе?
— Ты сюда больше не звони, — сказал Кирилл. — Я с тобой больше разговаривать не могу. Там все серьезно. Ты потеряйся, чтобы тебя вообще не было. Никому не звони.
— А чего случилось?
— Ты вообще газет не читаешь?
— Не читаю, — Кот спросил себя, где в этой глухомани найти свежий номер газеты, и не нашелся с ответом.
— И телевизор не смотришь?
— Нет.
— Ну, там прикол такой, — Кирилл перешел на интимный шепот. — На днях четыре придурка в ресторане «Тарелка» затеяли разборку. Постреляли четверых бандюков и коллегу моего при исполнении.
— В смысле?
— Велась разработка преступной группировки, которая занималась таможенным конфискатом. В эту группировку был внедрен наш сотрудник. В общем, эти ребята в дерьме по уши. Надеюсь, ты понимаешь, о каких парнях я говорю? В настоящее время их личности уже установлены. Ведется розыск.
Короткие гудки отбоя. Кирилл, даже не договорив, просто бросил трубку. Засунув записную книжку в карман, Кот вернулся в зал и присел за стол. Посмотрел на тарелку борща, которую только что принесла официантка, на секунду закрыл глаза, невольно восстанавливая в памяти ту сцену в «Тарелке». Килла с пушкой, незнакомый мужик, поднявшись из-за стола, лезет пятерней под пиджак. Выстрел. Человек, запрокинув голову, валится на пол. И точка. Этот пункт проехали, обратной дороги нет.
— Давай, Кот, поешь, — сказал Леха Килла. — Я тебе борщеца взял. Домашний такой, нормальный. Поешь.
Кот молчал, комкая в руках салфетку. Взял ложку, попробовал борщ, но даже не почувствовал вкуса еды.
— Что случилось? — спросил Рама.
Кот поводил в тарелке ложкой, понимая, что кусок в горло не полезет.
— На хера ты вообще шмалять начал? — спросил он Киллу.
— Чего, надо было гладиаторские бои устраивать? — Килла обвел парней взглядом. — Жертвы есть? Пострадавшие?
— Там чувак из Следственного комитета под замес попал. — Кот бросил ложку на стол.
— Во попадалово, — Рама едва не подавился куском хлеба.
— Ну да, не повезло ему, — Килла хлебнул борща. — Оказался не в то время, не в том месте…
— Ты что, не врубаешься? — крикнул Кот. — Стрелок Ворошиловский!
Килла нахмурился, уставился в полупустую тарелку. Похоже, аппетит пропал и у него.
— Я что-то не пойму, — тихо сказал он. — Вы чего, меня крайним хотите сделать? Или я это для себя? Давайте я сейчас пойду мусорам сдамся. А чего мне оставалось делать с этими беспредельщиками? У этого машину отобрали, — он показал пальцем на Димона. — Вас там прессуют. Этот хрен кожаный за своей пушкой полез. Или вы, может быть, терпилами быть хотите?