— Ты что, не американец, что ли? — спросил, хохоча, Фокин. По-английски спросил.
— Почему ты так решил?
— А юмор у тебя какой-то неамериканский.
Янки так над американским образом жизни стебаться н-не будут. Скорее, споют свой гимн.
— Это точно, — обрадовался тот. — Просто.., у моей матери фамилия Ткачук. Она из Киева родом.
— Так ты, стало быть, хохол? У меня тоже дед хохол.., или прадед. Ну.., який ты гарний хлопэц! — переходя на жуткую помесь русского и украинского, воскликнул полиглот Афанасий.
— Гарный хлопэц, гарный хлопэц, — проворчал Климов, который из всего разговора понял только последнюю фразу, — перегарный ты хлопец…
Вернувшийся Свиридов — в губной помаде и помятых брюках — провозгласил какой-то конкурс, грузин-тамада синхронно промямлил тост, не замечая, что его слышат разве что только ближайшие соседи, и радостно упал под стол. И все покатилось…
* * *
— Ну что тебе сказать, Илья, — на исходе того же дня говорил Свиридов. — Все прошло великолепно.
Откровенно говоря, я никогда не был на такой великолепной свадьбе. Во сколько она, интересно, влетела?
— Ну, не будь таким меркантильным, Володя, поморщилась сидевшая тут же Ирина. — Давай лучше выпьем за меня с Илюшкой.
Она была изрядно навеселе, что следовало из степени ее одетости: на ней была только черная кружевная комбинация, а на плечи молодая жена Ильи накинула атласную накидку, ничего, впрочем, не прикрывавшую.
Три дня кутежа никак не отразились на ней:
Ирина Владимировна выглядела все так же свежо и неотразимо.
Ее лучшая подруга Настя, присутствующая тут же и в последние два дня плотно занявшаяся Владом Свиридовым (и нельзя сказать, что безуспешно), пострадала больше: ее точеное лицо и великолепная фигура — что же вы хотите, фотомодель из престижнейшего модельного агентства, — все-таки носили следы многосуточного пьянства. Конечно, режим, диета и все такое — дело святое, но иногда и самые строгие и выдержанные (или по роду деятельности вынужденные быть таковыми) люди делают себе послабления.
— Какое еще выпить, Ирка? — капризно скривив хорошенькие губы, проговорила фотомодель. — К-какое там еще выпить? Н-не спаивай мне мужика! — И она нежно поцеловала Влада, на котором она, собственно, сидела, сначала в шею, а потом в мочку уха. — Лучше иди поищи Фокина.., он-то точно не откажется накатить.
— А где Фокин? — спросил молчавший до того времени Илья.
— Фокин.., ну-ну-у-у… — протянула Настя, — боюсь, что этого не знает никто. Включая самого Афанасия.
— Этот Афанасий еще тот секс-атлет, — отозвалась Ирина. — Никогда не забуду, как он после первого дня ввалился в мою спальню, назвал меня то ли Машей, то ли Дашей, то ли Сашей, и злобно полез в атаку. Если бы не Влад, неизвестно, что бы дальше…