– Зачем так плохо думаешь? – Он сел рядом со мной, дружески положил руку на плечо – я чуть не врезался носом в стол. – Мы не боимся врага, так? Потому что должны защитить друзей. От этого большая сила в бою приходит.
У меня нет здесь друзей, подумал я. И у тебя, Анчар, тоже. У нас с тобой хозяева. Не знаю, чем платит тебе Князь, мне он платит долларами. От этого, думаешь, большая сила приходит? Не замечал.
Не заметил я и того, как в моей руке вновь оказался наполненный рог.
– Ты родился далеко от меня, – мудро сказал Анчар. Я согласился. – И раньше меня. Я тоже родился далеко от тебя. – Трудно с этим спорить. – Но позже. Поэтому нужно выпить на спасибо за то, что мы пришли друг к другу. Что нам не помешало время. И долгий путь.
Осушив и третий рог, я оценил мудрость этой мысли, но она стала ускользать от меня. Ее заволакивало туманом…
Мы распахнули дверь и сели на пороге. Хорошими силуэтными мишенями – светлый прямоугольник двери, свет за нашими спинами.
Полная луна изо всех сил боролась с облаками. Бежала от них в холодном черном небе. Такая одинокая и беззащитная. Как
человек.
Анчар повел рукой с зажатой в ней трубкой:
– Тебе здесь нравится?
– Вообще – да, а в целом – нет.
Анчар задумался. Надолго. Пытался понять. Потом выдал:
– Совсем правильно сказал. Мне тоже так. Я говорил Князю: здесь нельзя строить дом. Это плохое место. Гиблое. Но он плохо слушает других людей. Только себя.
И с этим я горячо согласился. Внутренне. Он продолжал:
– Это место Черное ущелье зовут. Здесь черные монахи жили. Давно. Потом их прогнали. Но они снова приходят. Ночью. Так говорят. Легенда.
Этого еще не хватало.
– Какого хрена им здесь надо?
– Они приходят за черепами.
– За нашими? – уточнил я. Это не маловажно в общем-то. Для меня в первую очередь.
– Нет. За своими.
Очень понятно объяснил. Простыми словами, главное.
– Там, наверху, они жили, в задней скале. Монастырь в ней вырубили. Такой коридор внутри есть. С одной стороны это… комнаты…
– Кельи.
– Кельи, да. С другой – окна.
Вот оно что проглядывает сквозь зелень темными пятнами.
– В кельях, да? – там дырки в стене. Как полки…
– Ниши.
– Да, ниши. В них черепа стоят. За чем? – никто не знает. Они за ними в лунную ночь ходят.
Интересно посмотреть, как они ходят.
– А как бы туда забраться?
– А никак. По стене не влезешь. Сверху не спустишься. Сбоку не пройдешь.
Ну-ну. Батарейку из окна тоже не выронишь, да? И череп случайно не столкнешь?
Облака окружили луну, заставили сдаться. С моря поднялся туман и завершил ее поражение.
Мы вернулись в саклю. Я завалился на топчан. От бурки пахло гражданской войной.