- Клара, наверху сегодня трое, - прохрипел Дурень, спускаясь по узкой лесенке. - Еще какой-то хмырь приперся на ночь глядя, старый. Не видел раньше.
- А чего пустил? - уперла руки в бока Клара, дебелая женщина лет пятидесяти. - Ты тут приют для голодных мутантов скоро устроишь! Бюреров еще пригласи!
- Червь сказал: впусти, - развел руками Дурень. - Он хозяин. Так что троих кормить надо.
- Ничего не знаю! Вот, варила на двоих - пускай делятся!
Дурень покорно принял жестянку и, перебирая пальцами по ее горячим бокам, поволок пищу постояльцам. Чтобы не обжечь ладони, решил все же прихватить посудину полой рваного пальто, но, поднявшись по лестнице, поставил баланду на пол.
- Горячо, блин.
- Воняет-то! - покачал головой толстый Хоре. Они на пару с Факером присели на ящики с крупой перекурить после ужина. - Жрут бомжи, как поросята, а не толстеют. Почему так, Дурень?
- Не знаю.
Дурень тоже решил посидеть с ребятами, никуда бомжи приблудные не денутся, подождут. Он похлопал себя по карманам, но сигарет не обнаружил.
- Угости, Хоре!
- Отдашь две, - тут же согласился толстяк. - Червь на курево цену поднял, слышал?
- Не слышал… - вздохнул Дурень. - А чего так?
- Груз с сигаретами упал на Чертовом Поле, какой-то идиот его туда забросил. Кто в Чертово Поле пойдет? Только бомжей твоих гнать, да ведь они сгинут наверняка. А с прошлым грузом что случилось? К Мачо на территорию угодил.
- Мачо - ублюдок! - скривился Дурень.
Единственный глаз засверкал ненавистью. У Дурня был один хороший друг - Coco, или Контуженый, как еще называли этого проводника. Четыре дня назад Мачо не только не отдал чужой груз, но еще и убил трех из четверых посланных искать потерю. Coco получил пулю в голову, но все же приполз назад, только чтобы рассказать о случившемся и умереть.
- Мачо - ублюдок, во новости какие! - захихикал Хоре, толкнув локтем в бок Факера. - Слыхал, брат?
- Слыхал.
Факер через пустой дверной проем наблюдал за Червем, уже битый час торчавшим перед домом. Хозяин смотрел куда-то на запад и заметно нервничал,
- Кто за грузом пошел? - спросил Факер.
- Сафик, Ушастый, Малек, - перечислил Хоре. - И еще этот, новенький, Фред. А что, не вернулись пока?
- Нет.
- Упокой господи их душу, коли что, - перекрестился толстяк. - Все там будем.
- Типун тебе на язык! - рассердился Факер. Каждый раз, как он злился, возвращался давно стершийся акцент. - Нас тут осталось семеро стрелков, считая Червя! А у Мачо сколько?
- Откуда я знаю? - Хоре машинально проверил открытую кобуру. - Не сунется же он сюда.
- А почему? Сейчас-то поздно, да и дождь начинается, а вот как рассветет… - Факер постучал носком сапога по ящикам. - Вот тут крупа, фасованная. Но рядом-то - фанаты. А вот в тех - выстрелы для «аэропиявки». Представляешь, что будет, если сюда один такой же выстрел прилетит? Наши куски до ЧАЭС долетят.