Кровь Льюса борется с ядом. И побеждает?
«Думаю, да…»
Допускает ли это шанс для других?
«Возможно… По всей видимости, вместе с водой в тело поступает только небольшое количество отравы, но, накапливаясь, она увеличивается в размерах и начинает разрастаться сама, пожирая чистую кровь и занимая ее место… Как плесень…»
И если не пить много воды, концентрация яда будет недостаточной для начала изменения?
«Более того, малое количество отравы будет уничтожено самой кровью, без помощи извне…»
Но этот процесс сопроводится признаками, характерными для простуды?
«Скорее, именно простуда и послужила причиной того, что кровь начала борьбу…»
Как это?
«Возможно, если бы герцог выпил более теплую воду, распространению отравы ничто не смогло бы помешать, а от ледяной началось воспаление, заставившее кровь бросить все силы против болезни — и настоящей, и искусственно вызванной…»
Счастливый случай?
«Можно считать и так…»
Тогда Льюс — редкий везунчик.
«Если учесть, что он стал-таки единственным наследником, да…»
Кстати о наследстве.
Я отпустил запястье молодого человека и спросил:
— Вы говорили, что желали смерти своему брату. Почему?
Льюс отвел взгляд, но вовсе не потому, что собирался лгать или иным способом скрывать от меня причину своего недостойного желания. Он просто не хотел видеть в моих глазах отражение своей боли.
— Кьез… Он всегда был сильнее меня и лучше подходил для наследования титула. Да и отцу он нравился больше.
О боги, какая нелепость! Младший брат обвинял старшего в тех же грехах. И всего-то нужно было, что однажды отбросить обиды и поговорить по душам. Признаться друг другу в подозрениях, чтобы понять, насколько они необоснованны. И тогда… Они стали бы друзьями. Какая жалость…
— Послушайте меня внимательно, милорд. Желать другому смерти — дурно. И даже не потому, что желания, обретая форму мыслей и слов, рано или поздно станут явью. Дожидаясь гибели своего врага, вы теряете шанс на приобретение друга. Не делайте так больше, хорошо? Не разбрасывайтесь истинными сокровищами.
— Так просто… Но к сожалению, слишком поздно, — вздохнул Льюс с некоторым облегчением, вызванным, как думается, тем, что скорая гибель избавляет не только от надежд, но и от исправления ошибок.
— Поздно? Вы проживете еще не один десяток лет, и дай вам боги прожить их с блеском!
Серый взгляд подернулся дымкой.
— Что вы сказали?
— Ваша болезнь уйдет. Вместе с остатками отравы. Если, конечно, вы не будете снова пить испорченную воду.
— Я… не умру?
— Не в ближайшее время.
— Вы… Вылечили меня?
— Нет, я здесь ни при чем: благодарите свою кровь и слабость своего тела, подхватывающего простуду от глотка холодной воды.