Видишь, враг, сколько их, тех, кто за меня? А чем можешь похвастаться ты, кроме всепоглощающей бездны?
…Шумит на ветру могучий сосновый лес, приютивший под красноствольными деревьями целый сонм самых причудливых созданий. В чёрной броне, с развевающимся за плечами плащом, стоит высокий рыцарь, Ракот, Бог воинов. За его спиной — два молоденьких деревца, одно чуть повыше, из-под корней бьёт родник. В руке Ракота — горящая ярким бездымным пламенем смолистая ветка; но на лице бога нет ожидаемого торжества. Напротив, он как будто заключён в призрачную клетку, какую не сразу и разглядишь — словно серая паутина, эта завеса плавает над его головой и плечами.
— Укажи путь, — говорит Ракот. — Укажи ему путь!
Укажи путь кому?!
…Есть три способа закрыть Разлом.
Первый — завалить. Второй — заставить сойтись разодранные земные пласты Мельина. И третий — не тратя времени на засыпку, вбить в заражённую, загнившую рану раскалённый клин.
Правая рука Императора начинает гнуть вцепившуюся в неё конечность козлоногой твари.
Я знаю, почему. Я ведаю, за что.
— Папа! — Мальчишке, наверное, лет двенадцать. Возраст, когда в Империи пора брать первую жизнь, сражаясь за правое дело. — Папа, давай!
— Гвин!
— Повелитель! — последнее хором выкрикивают голоса Клавдия, Сежес, Баламута и ещё — молодого Мария, нового барона Аастера.
Тварь шипит в лицо, летят обжигающие брызги слюны. Наверное, это просто кажется — ведь он, Император, уже умер, его тело сгорело в пламени первого удара.
— Возьми ветку, — слышит он Ракота. — Это укажет путь.
Богатырь-бог протягивает руку сквозь решётку своей клетки.
Горящая ветка перекочёвывает к Императору. Просто держится рядом, ведь руки у него заняты; но правая продолжает гнуть, выламывать и крушить вцепившуюся лапу бестии — каждое движение Императора словно поддерживают тысячи рук живых и мёртвых, оставшихся в Мельине. Вот пальцы дотягиваются до запястья врага, касаются белой кости зачарованной перчатки, тянут её на себя…
Яростное шипение, но на сей раз смешанное с отчаянием.
Император начинает гнуть вражье запястье, заставляя белые перчатки разойтись. И гнёт, забыв о боли и смерти, пока кость не ломается с сухим треском и перчатка врага не оказывается у него, Императора.
Ликующий многоголосый крик — от полюса и до полюса.
Но дело не сделано — тварь вцепляется в лицо, метит в глаза, боль почти гасит сознание — но Император даже не защищается.
Зубы впиваются ему в шею, клыки рвут горло — пусть. Он шёл победить, а не выжить.
Паря на огненном облаке, терзаемый изломанной, но не утратившей ярость тварью, Император видит куда больше, чем прежде. Не только Мельин, но также и иной мир, соединённый с его собственным пылающе-кровавой нитью.