Вспоминает Егор Мельников. Ну, то есть представим, как он мог бы об этом рассказать.
Мельников работал тогда художником в одной телекомпании, расписывал задник для плохой передачи...
Глава восемнадцатая. СИНЯЯ БОРОДА
Как бы рассказ
Егора Мельникова
Был дикий холод. Мы с Юрцом, нашим оператором, вышли из офиса и поперлись к метро. Накачались прилично, праздновали день рождения Ирки Мравян, пили водку из глиняных кружек с такими смешными мордами - ей подарили, - а потом, когда все разошлись, еще пиво нашли, в холодильнике неделю стояло. Очаковское. Допили и вышли. Идем, за искусство болтаем.
- А скажи, Егорий, - говорит Юрец задушевно, - видел ли ты новую "Лолиту"?
Я говорю:
- Это полное дерьмо.
- Да, - вздыхает Юрик, - и я не смотрел... Хотя надо бы... Сотая версия. Юбилейная.
Дошли до метро, а там - на Сухаревке - решили еще пивка. Денег хватило на одну бутылку. Мы ушли за палатки, туда, ближе к "Чебуречной", знаменитой андерграундной точке прошлого века. О жизни трепались, курили. Юрка в брак собирался, а девушка его - нет. Ну, в общем...
Потом сигареты кончились, а курить хотелось очень. Денег нет, курить охота. Я смотрю - кучка народу неподалеку. Пошел к ним. Подхожу, смотрю: шумят, толкаются - отдыхают. Не успел спросить, один у меня уже сигарету стреляет. Я говорю, мол, нету, сам хотел стрельнуть.
Ну и так, слово за слово, стали общаться. Тут мне один предлагает с ним на руках побороться, арм-рестлинг. А... нет, он не предлагал. Что-то мы с ним зацепились и стали бороться руками; я чувствую - валю его. Познакомились. Он был Тагир. Ну и сейчас - Тагир. Если жив.
В общем, поборолись просто, чуть-чуть, в шутку, потом он стал предлагать бороться на шампанское. А я пьяный, и все мне по барабану. Мелькнула, правда, мысль, что кидалы. Если бы по трезвому, я бы не стал, а так...
Стали мы с ним бороться, а у него вдруг силы появились. Ну точно, думаю, кидалы. Тут их как-то больше стало, окружили. Смотрю - Юрец подтянулся, но в круг его не пускают. Чувствую, Тагир меня теснит. Тогда я локоть упер в живот и держу руку под прямым углом. Это намертво. Тагир уже почти висит на мне. Так и не разогнул руку. И уже я потихоньку начинаю его перебарывать.
Тут он вырывается и кричит, что победил. Все кодло, естественно, вписывается за него, все чернозадые. Болельщики. Юрца совсем оттеснили. Тагир мне говорит - давай шампанское или бабки, вот он щас сходит и будем вместе выпивать. Я отвечаю: с какого бы?.. А он, мол: я победил. Я говорю: ничего себе победил! Это ничья, ты мне руку не до конца разогнул! Он заводится, эти его подзуживают, я тоже чего-то там... - пьяный. Он говорит, ты не мужик, слово не держишь, проспорил, а бутылку зажал. Таких, дескать, наказывать надо. Достает ножик-бабочку, раскрывает веером в воздухе и говорит: я тебя щас порежу.