– Давай не будем никого звать в гости, и сами никуда не пойдём, а?
– Конечно. Мы встретим Новый год вдвоём…
Маленькие лампочки-свечи стоящей на подоконнике рождественской треугольной пирамидки отражаются в оконных стёклах, образуя языческий триптих; и алые капли живого огня купаются в рубиновом вине, омывающем хрусталь бокалов. Голубой запах звёзд гонит прочь горький вкус дыма от руин воздушных замков.
– Мы потом, после полуночи, позвоним друзьям, поздравим их и скажем: "Слушайте песню Вечности и не сожалейте об Ушедшем…"
– Но первый миг рождающегося года мы подарим друг другу…
Самая большая роскошь - это когда ты можешь позволить себе не думать обо всём том, что вроде бы составляет смысл твоего бытия. Кажущийся смысл… Ты бежишь, не останавливаясь и не оглядываясь, в погоне за призрачным, и даже не замечаешь, как капли минут сливаются в водопады лет, а потом ахаешь изумлённо: "Как быстро проходят годы!". А ты не успел сделать чего-то самого главного…
Кажется, всё как у людей: дом, достаток, престиж, выросли дети, и рано ещё думать о неизбежном закате земного бытия - так почему вдруг иногда что-то покалывает где-то там, внутри тебя, и не даёт покоя, и даже вызывает не слишком хорошее чувство невольной зависти к другим: "А вдруг кто-то из них успел узнать и даже сделать это самое главное?". И ты злишься, и стараешься не думать о таком, но мысли, словно невидимые комары в ночной темноте, жужжат и даже кусают. Не поддавайся им, не надо - в ночь Чуда им нет места…
Белый снег сочными хлопьями сыпется из тёмной утробы ночи, словно из подарочного мешка Деда Мороза; белый цвет мало-помалу оттесняет чёрный; и не хочется верить, что в это самое время где-то в нашем огромном - и таком крохотном - Мире один человек способен причинить Зло другому в погоне за тем самым призрачным, что якобы составляет смысл нашей жизни…
– У нас есть дом, и еда, и тепло… Чего тебе ещё не хватает?
– У нас есть мы - я у тебя, а ты у меня. Что тебе ещё нужно?
– Мы-то с тобой знаем, чего нам не хватает…
– Знаем… А вдруг мы ошибаемся?
– Нельзя так думать в Ночь Чуда…
Телефон молчит: кто хотел позвонить, уже сделал это - ещё днём. Сейчас все усаживаются за накрытые столы, откупоривают бутылки, чтобы проститься с годом уходящим.
– Давай тоже скажем ему: "До свиданья!"…
– Давай скажем ему: "Прощай!".
Гибкая и проворная минутная стрелка настенных часов, подрагивая от нетерпения, догоняет неспешную толстушку часовую. Уходящий год истаивает.
– Рубиновое вино… Жаль, что мы с тобой не помним вкус того вина…
– Нельзя ни о чём жалеть в эту ночь - можно спугнуть Чудо…