Наташа лежала под тяжелым телом огромного танцора. Сол вытащил ее, стонущую.
– Таш, Таш, – шептал он, вытирая кровь с ее лица.
Она была вся исцарапана и истерзана, с кожей, изъеденной ядом миллиона паучков, вся в ушибах и крысиных укусах, – но она дышала. Сол крепко обнял Наташу и до боли зажмурился.
Он так давно не обнимал никого из друзей.
Потом осторожно положил ее и стал искать Фабиана.
Сол нашел его торчащим из дыры, пробитой в сцене Крысиным королем. Увидев его, Сол чуть не зарыдал. Фабиан был страшно изувечен: лицо разбито и изуродовано, кожа такая же израненная, как у Наташи.
– Он жив.
Сол поднял голову, узнав скрипучий голос Крысиного короля. Тот стоял над ним, внимательно глядя, как Сол хлопочет над Фабианом. Сол снова посмотрел на своего друга.
– Я знаю, – сказал он. – Сердце бьется. Он дышит.
Ему было трудно говорить. Подступали слезы, в горле стоял ком. Он посмотрел на Крысиного короля и жестом указал на стену.
– Дети… – Больше он ничего не смог сказать. Король кивнул.
– С-с-сучье племя, это их папаши с мамашами выперли нас из города, – прошипел он.
Сол скривился. Он не мог говорить, не мог даже смотреть на Короля. Сжимая кулаки, он дрожал от гнева и отвращения. Он все еще слышал жалобный плач, эхом несущийся из темноты.
– Фабиан, – прошептал он. – Ты слышишь меня?
Фабиан чуть пошевелился, но не ответил. «Так даже лучше, – вдруг подумал Сол. – Я не смогу сказать ему сейчас, здесь, я не смогу объяснить все это. Его нужно вынести отсюда. Он не должен этого видеть». Одиночество становилось невыносимым. Сол очень хотел быть рядом со своим другом, но знал, что должен подождать.
«Время пролетит быстро», – подумал он, собирая всю свою храбрость.
Он встал, медленно проковылял к Крысиному королю. Они обменялись настороженными взглядами, потом подались навстречу и схватили друг друга за предплечья. До объятий или примирения было далеко, но все же это был момент родства. Так измотанные боксеры наклоняются друг к другу: они еще враги, но каждый дарует другому минутную передышку, и оба благодарны друг другу.
Сол глубоко вздохнул и отступил назад.
– Ты убил его? – сказал он. Король не ответил. Он отвернулся.
– Убил?
– Не знаю… – Слова медленно таяли в тишине зала. – Наверное… Флейта вошла глубоко, горло ты ему разнес вдребезги… не знаю…
Сол провел рукой по волосам, посмотрел вниз на свой массивный торс, измазанный грязью во время побоища.
Он еле дышал, ослабев от колоссального напряжения. «Нет разницы, – вдруг пришла в голову мысль. – Он не опасен для меня. Мертвый, умирающий, раненый – если он когда-нибудь вернется, я буду таким же, как сейчас, только намного сильнее. А для меня