– Кажется, мы как раз вовремя! – сказал Папалаев и принялся барабанить в дверь: – Откройте! Немедленно откройте! Милиция!
– Надо вышибать! – крикнул Жуков и, отойдя метра на четыре, понесся вперед, выставив могучее плечо.
В этот момент дверь открылась и в проеме появилась миниатюрная молодая женщина. Увидев несущегося на нее огромного, страшного Жукова, она еле успела отойти в сторону, и капитан, не успев остановиться, влетел в квартиру, по инерции пронесся через коридор, споткнулся о лежащий там палас и, перекувырнувшись, вкатился в комнату.
– Всем стоять! – заорал он, выхватив пистолет и начав отчаянно водить им перед собой.
– Мама… – раздался сдавленный голос.
Напротив Жукова на диване лежал пожилой мужчина с загипсованными ногами и частично перебинтованной рукой. Рядом с ним стоял невысокий молодой человек, который держал в одной руке вату, а в другой – какой-то медицинский нож. На стульчике перед диваном стояли всевозможные мази.
– Мама… – еще раз сказал молодой человек и выронил вату.
Ошарашенная женщина, которая открыла дверь, таращась то на Жукова, то на оперов, завизжала противным фальцетом.
– Спокойно! – раскрыл перед ее глазами удостоверение Гаврюшин. – Мы из милиции!
Уставившись, словно загипнотизированная, в раскрытое удостоверение, женщина замолчала.
– Можно нам войти? – спросил ее Папалаев.
– П-пожалуйста… – чуть заикаясь от испуга, пробормотала она. – Т-тем более, что вы в общем-то уже в-вошли… – И женщина снова посмотрела на Жукова.
Тот к этому времени уже поднялся с пола и, подозрительно глядя на находящихся перед ним мужчин, сказал:
– Мы из МУРа! Что здесь происходит?
– Ничего… – растерянно ответил лежащий на диване пожилой дядька. – Сын мне бинт меняет…
– Сын? – переспросил опер, внимательно рассматривая молодого человека, который действительно был очень похож на старика – такой же курносый и лопоухий.
– Да, – подтвердил молодой человек, – я его сын. Кроме того, я врач…
– А кто из вас Кирпичев Трофим Авдеевич? – спросил Гаврюшин, который в этот момент как раз входил в комнату вместе с другими операми.
– Я, – ответил старик.
– Значит, это вам принадлежит фиолетовый «фольксваген» с номером Д 2147 УБ?
– Ну да, – подтвердил Кирпичев, – мне. А что с ним? – встрепенулся он вдруг и почему-то посмотрел на женщину. – Что случилось, Света?
– Не знаю, – испуганно сказала она. – Я час назад поставила его около подъезда…
– Его что, угнали?! – побледнел молодой человек. Он кинулся было к окну, но его остановил Папалаев.
– Да все в порядке с вашей машиной! – сказал опер. – Где ее поставили, там она и стоит!