Алиса молча уставилась на меня серыми, блеклыми глазами. Я вздрогнула: во взоре несчастной не было жизни, так «смотрит» на мир чучело животного — вроде зрачок блестит, но души нет, улетела невесть куда. Потом женщина посильней сжала ручки своей сумочки (я машинально отметила, что у нас совершенно одинаковые ридикюли, просто близнецы) и пожевала губами, будто хотела что-то сказать.
— Наверное, у вас нет своего сотового, — предположила я, так и не дождавшись ее слов. — Возьмите мой. Ну, держите! Не хотите? Ладно, говорите номер, сама наберу!
Больше всего на свете мне хотелось вызвать сейчас сюда супруга сумасшедшей тетки и вручить ему безумную женщину с укоризненными словами: «Как вы могли отпустить ее одну ходить по улицам?»
Алиса кашлянула и мрачно напомнила:
— Мой муж умер.
Мне стало совсем тоскливо. Все ясно, у бедняги болезнь. Не знаю, какая, шизофрения, может быть, или какой другой недуг, разрушающий разум. Я ей ничем не помогу, лишь вызову агрессию своими разумными доводами типа: «Ваш супруг, бывший работник хлебозавода, коробейник и „бомбила“, имеющий самый дешевый вариант российского автомобиля, никак не мог оказаться за рулем шикарной тачки, и очень сомнительно, что ему по карману брильянтовые запонки вкупе с великолепным костюмом и роскошными часами, которые стоят во много раз больше „четверки“…»
Только какой смысл вновь заводить подобную беседу? Лучше сейчас дождаться гаишника, попросить его вызвать психиатрическую перевозку, а пока надо соглашаться с безумной. Ну, зачем я побежала за ней? Сейчас бы спокойно пила кофеек в пустой конторе!
— Алеша умер, — монотонно завела тетка.
— Да, да…
— Внезапно.
— Да, да…
— Никто не ждал.
— Да, да…
— Родственниц его я не нашла.
— Да, да…
— Полина вроде уехала.
— Да, да…
— Вера с ней.
— Да, да…
— Похоже, ты считаешь меня сумасшедшей, — вдруг усмехнулась Алиса.
— Да, да… — снова машинально кивнула я, но тут же спохватилась:
— Что вы, и в голову не приходила подобная мысль!
Алиса поежилась, затем резко встала и заявила:
— Понимаю, звучит по-идиотски, но…
— Как, говорите, зовут вашего мужа? — спросил вынырнувший из-под ленты ограждения гаишник.
— Алексей Петрович Кононов.
— У погибшего в правах стоит Ведерников Константин Олегович, — радостно возвестил мент. — Перепутали вы, жив ваш муж. Купите сегодня бутылку и выпейте, сто лет теперь ваш Алексей Петрович протянет. Примета такая есть: коли человека за покойника приняли, то у него долгая жизнь впереди.
Алиса шагнула вперед.
— Можно посмотреть на труп?
— Зачем?
— Это мой муж!
— Так документики-то… — напомнил мент.