Возле барной стойки Дашка беседовала с Антоном:
– С клиентурой у вас, похоже, не густо? – Лицо моей жены выражало интерес.
– Когда как. Бывает, яблоку упасть негде, – доверительно тараторил бармен. – Но встречаются такие типы, что иной раз думаешь: взять бы автомат… – Увидев меня, он полюбопытствовал: – Ну что? Как там?
Я сообщил:
– Девушку подстрелили. Которая сидела за моим столиком.
– Это называется «за столиком»? – фыркнула Дашка и осеклась: – Боже, что я несу!
Помолчав для приличия, бармен произнес:
– Ужас какой. Насмерть?
– Жива пока, но шансов никаких. – Я потянул жену к выходу. – Не высовывайся, Антон. Милиция сама тебя разыщет.
– Думаете? – забеспокоился паренек.
– Обычная рутина, будут расспрашивать, не видал ли, не слышал чего подозрительного – смело говори правду.
– Так и буду! – пообещал вдогонку бармен.
Мы с Дашей вышли на улицу. Толпа слегка рассосалась, но еще сохраняла плотность.
Из-за поредевших спин видна была Марго, то есть капитан Сычова, лежавшая в прежней позе. Рядом топтался молодой ее сослуживец, принятый мной за ухажера. «Скорая помощь», как водится, застряла где-то в пути. Дашка сжала мою руку.
– Пойдем.
Мы двинулись вдоль поредевшего оцепления зевак. Одна пожилая женщина просвещала другую, пришедшую, очевидно, к шапочному разбору:
– Из машины стреляли. Она почти увернулась. Проворная такая, знаете.
– Батюшки, молоденькая-то какая!
– Именно: Могла бы спастись, но тут девчушка годков пяти с мячом выскочила – прямо под пули.
– Батюшки! Убили?!
– Кого?
– Девчушку с мячом, кого же еще!
– Да нет, девчушку она как раз оттолкнуть успела. Ее папаша сразу увел. – Рассказчица кивнула на пострадавшую. – А сама, вишь, схлопотала по полной программе.
Я застыл столбом. Дашка пристально на меня посмотрела.
– Допустим, – пробормотала она. – Но ведь народ вокруг.
– Пошел он в задницу, – процедил я сквозь зубы.
Ее зеленые глазищи жгли меня насквозь.
– Как мы все объясним?
– Плевать. – Я направился к лежавшей на асфальте девушке.
Дашка устремилась за мной.
– Что мне делать?
– Что угодно. Лишь бы меня не трогали две-три минуты. – Я пробился к Светлане Сычовой, почти трупу, и присел перед ней на корточки.
Карауливший ее сотрудник с внешностью студента прорычал:
– Эй, вали отсюда!
Он готов был спикировать на меня, как ястреб на цыпленка. Но перед ним возникла Дашка. Вероятно, с самой неотразимой из своих улыбок.
– Спокойно, молодой человек. Он учился на врача.
– Чихать, на кого он учился! Едет «Скорая»! Тут ничего нельзя трогать!
– Он только проверит пульс. А «Скорая» когда еще приедет.
Больше я ничего не слышал и не видел, но был уверен: необходимую капельку времени Дашка мне обеспечит.