Мы сидели оглушенные. Илья гладил свою папку с уравнениями, скрывая за ней лицо. А Дашка смотрела на меня, смотрела… потом тихо произнесла:
– Свет, на фиг ты это вывалила? Ну вот на фиг?
Сычиха стояла с деревянным лицом, в деревянной позе и вся была словно деревянная.
– Чтоб вы про Стаса не думали плохо. Если он меня шпыняет, так мне и надо. Бог меня гораздо хуже наказал – и ничего, выжила. Наверное, затем, чтобы ловить разных гадов. И Француза этого я зарою. Сдохну, а зарою. Может, тогда Бог меня простит.
Я сдавил спинку стула так, что чуть не сломал.
– Бог, Бог… – пробормотал я. – Свет, ты вправду в Бога веришь?
Она посмотрела мне в глаза:
– Верую. Как же иначе?
Это было выше моих сил. Я отправился на кухню. Дарья устремилась за мной.
– Чего ты?
– Ничего. – Открыв холодильник, я глотнул минеральной воды. – В Бога она верит, курица. – И вернулся обратно в комнату. Дашка – за мной.
Сычиха стояла, будто приклеясь задом к столу. Клетчатое Дашкино платье шло ей как корове седло.
Илья, достав из папочки исчерканный лист, взирал на него с умным видом.
– Перекусим? – предложил он.
Но могу поспорить: есть ему расхотелось.
– Угу, сейчас, – кивнул я и обратился к пьяной дурехе. – В Бога, значит, веришь? На полном, так сказать, серьезе?
С угрюмой отрешенностью она кивнула:
– Верую.
– И Господь, значит, покарал тебя за кружевное белье?
Она опять кивнула:
– Да. Я заслужила.
Я едва не зарычал:
– Отлично! Значит – поправь меня, если ошибаюсь! – за амурные твои шалости Бог угробил мужа твоего и дочь? Сбил их, точно кегли: мол, запомни сей урок, Света, и впредь играй по правилам! Так, что ли?
Она смотрела на меня в недоумении:
– Да. Ну и что?
Это было больно, больно по-настоящему. Я опустился на стул.
– То есть для Бога твоего, Светлана Сычова, твои муж и дочь сами по себе никакой ценности не имеют?
Илья пробормотал:
– Старик, не лови ее на парадоксах. Видишь, она какая. Дашка сзади положила мне руки на плечи.
– Ох уж эти парадоксы!
Сычиха смотрела напряженно и выжидательно.
Я глубоко вздохнул.
– Итак, Светлана, ты веришь в Господа, который в назидание тебе грохает твоих близких. В такого Бога ты веришь, любишь Его и носишь в своей душе. Дело, конечно, хозяйское. Но позволь заметить: мир для нас таков, каким мы его видим. Не больше, но и не меньше. Смотри, Света, думай и выбирай. И прости за эту неуклюжую проповедь.
Повисло молчание. Дашка сдавила мои плечи. Илья рассеянно засунул лист в папку. А Сычиха угрюмо осведомилась:
– А каков твой Бог? Каким Его видишь ты?
Это походило на допрос с пристрастием.
– Не знаю, Свет, – пожал я плечами, – но если уж выбирать… Моему Богу, Света, нет дела до твоих эротических симфоний. Тебе, и только тебе решать, чем заплатить за лакомство, кому нанесешь ты рану и стоит ли оно того. Гибель мужа твоего и дочери – не кара, а трагическая случайность, которую, конечно же, нельзя сбросить со счетов. Мой Бог не прельщает Раем и не проектирует Ад. Он сидит за компьютером, усталый умный парень, и осуществляет свой грандиозный мониторинг. Когда взгляд его падает на тебя, Света Сычова, он не громыхает молниями, а корчится от жалости: «Что ж ты с собой делаешь, маленькая моя? Встань, встряхнись, на фиг мне твое раболепство…»