Тем временем из купе высовывается тетка в свитере, зыркает глазами туда-сюда, уходит обратно и запирает дверь. Наверное, собирается переодеться. Почему-то я чувствую себя уверенней от того, что мой паспорт, обратный билет и деньги лежат в кармане джинсов. Глупо, конечно, однако…
Пуганая ворона пролетает за темным, примороженным окном, боясь куста, ветки которого виднеются вдали.
Проверка билетов окончена, туалет открыт, я посещаю его, умываюсь, выхожу и бреду к своему купе. Оно все еще заперто. Стою, жду, пока дверь откроется. Возвращается и «милый мой бухгалтер», становится рядом, смотрит в темное окно, но я убеждена, что он разглядывает не дальние дали, а мое искривленное отражение в темном стекле. Да он просто извращенец, вот он кто!
Дверь с грохотом отъезжает в сторону. Вспоминаю, как открывалась прошлой ночью дверь в том купе – практически беззвучно. И меня снова начинает трясти. Я знаю, чего мне хочется, хочется до смерти: выпить. Набухать полстакана коньяку и ахнуть одним глотком. Жуть, да? Но, кажется, только это мне поможет сейчас. Разве что дойти до ресторана? Зато как будет спаться… без задних ног!
Останавливает меня только мысль о финансах. А вдруг произойдет какая-то накладка и гонорар в издательстве мне не дадут? Тогда придется задержаться в Москве еще на день, сдать обратный билет, потеряв на этом какие-то деньги, а мой кошелек вряд ли выдержит такое мощное кровопускание: и ресторанный коньяк, и московскую гостиницу, пусть даже на одну только ночь, и сданный билет…
Тетка в черном выходит, обжигает меня угрюмым взглядом и топает в сторону туалета. «Милый мой бухгалтер» делает приглашающий жест: мол, проходите, переодевайтесь, ложитесь спать. Я киваю и проскальзываю внутрь. Деликатный все же человек, вот еще бы с глазами своими ошарашенными совладал…
Запираю купе, стелю постель, сдергиваю свитер, джинсы и носки, остаюсь в футболке и трусиках и – не могу удержаться! – вместо того чтобы сразу лечь, проверяю содержимое своей сумки, стоящей под пятнадцатой полкой. Ноутбук в футляре, мое немудрящее имущество на месте. На всякий случай я переставляю сумку поближе к себе, под тринадцатую полку, быстро приоткрываю дверь и ныряю под простыню.
Входит сосед и тихонько, осторожно начинает стелить себе на верхней полке. Не надо мной, а на противоположной стороне. Почему-то мне кажется, он выбрал эту полку, чтобы можно было подглядывать за мной.
Одно из двух: или он маньяк, или у меня мания преследования. Даже не знаю, что лучше.
Закончив стелить, дяденька гасит свет, шарит в кармане своей куртки, которая висит рядом с моей, с той стороны, где пятнадцатое место, и выходит снова. Наверное, пошел покурить на сон грядущий.