Но это не более чем чисто теоретический пассаж. Завтра, воскресным утром, в половине восьмого утра, они уедут из Мулена, чтобы успеть прорваться в Париж до того, как дороги будут закупорены автомобильными пробками.
Так что дискуссию на тему «удар иль поцелуй» можно считать законченной.
Не сбылось, называется!
Ну и в пень, как говорил один старинный знакомый.
И даже пень в апрельский день…
Франция, Париж,
80-е годы минувшего столетия.
Из записок
Викки Ламартин-Гренгуар
Не помню, как я вернулась к автомобилю, как села в него. В зеркальце заднего вида то и дело мелькали глаза водителя, с испугом поглядывавшие на меня. Он уже не единожды спросил:
– Куда прикажете ехать, мадам?
Однако я молчала, и бедняга Эжен, на свой страх и риск, повел машину к дому.
Быстрая езда и свежий воздух, врывавшийся в опущенное окно, немного привели меня в чувство, однако я по-прежнему не знала, что делать, как быть. Приехать сейчас к Роберу и сказать, что я все знаю? И… что потом? Если он скрывает от меня свою болезнь, может быть, надеется на выздоровление? Может быть, дела не так плохи? А я своими расспросами только разволную его. Как бы не натворить бед…
Я уговаривала себя, что не надо беспокоить мужа: мол, он знает, что делает… На самом деле мне было страшно, очень страшно. Я хотела, как страус, который прячет голову в песок и думает, что его никто не видит, спрятаться за молчанием от очевидности, от ужасной реальности. Но знала: если сейчас увижу Робера, от вопросов не удержусь!
Надо отдалить эту встречу, надо где-то перебыть, чтобы справиться с собой, набраться сил, выдержки… Не повидаться ли с отцом? Он очень сдружился с моим мужем, пока шло дознание о смерти Анны и Максима. Вдруг отец что-то знает о болезни Робера? Если знает – не скроет от меня, я сумею из него это вытянуть! А вдруг… а вдруг безумные предположения Насти – правда? Вдруг это мой отец болен и он лишь воспользовался именем Робера?..
Я вдруг всерьез задумалась о том, какую из этих потерь мне было бы легче перенести: утрату мужа или отца? Осознав, о чем думаю, я с трудом удержалась, чтобы не отхлестать себя по щекам. Остановило меня, подозреваю, только то, что Эжен продолжал подсматривать за мной в зеркальце. Он, увидав такое, прямиком, уже не спрашивая, отвез бы меня в госпиталь Святой Анны – а это в Париже то же самое, что Канатчикова дача в Москве, что Бедлам в Лондоне! Дом скорби, клиника для душевнобольных, короче говоря.
Да, надо ехать к отцу. Сейчас, в полдень, он, наверное, уже в ресторане: «Черную шаль» решено было продать, и отец улаживал дела с новыми владельцами.