Трактор тащился медленно. Грузовичок тоже. Солдаты сосредоточенно обшаривали стволами окружающее пространство. Один из них что-то квакнул по-португальски и мазанул короткой очередью над нашими головами. На нас посыпались выбитые куски пластика. Просто проверка. Хорошенькие дела происходят в этом городе. Веселые. И какого черта я так сюда спешил?
Наконец вся эта кавалькада исчезла за поворотом, и мы, не выпуская из рук автоматов, вышли на одну из главных улиц.
Здесь нас встретила удивительная тишина. Только где-то далеко грохотали торопливые выстрелы, но глухо и нестройно, как грохочет гром, когда гроза уходит.
Что-то звякнуло под ногами. Абе нагнулся и поднял погнутый указатель названия улицы:
– А мы на правильном пути, босс. Посмотрите. – И он протянул мне железку.
– «Портовая», – прочитал я. – Отлично. Теперь надо решить, в какую сторону двигаться.
Мы осмотрелись.
Улица шла под уклон. Наверх уполз трактор с пушкой, внизу никого не было, только над изодранным гусеницами асфальтом влажно трепетало марево раскаленного воздуха.
– Есть мнение, что надо идти вниз, – произнес Ламбразони.
– Логично, – подтвердил я, оглядываясь по сторонам. – Кстати, у кого-нибудь есть идеи по поводу того, что происходит в этом дерьмовом городишке?
Ламбразони пожал плечами – ему было все равно, а Абе заметил:
– Языка было бы неплохо взять. Местного. И потрясти слегка.
– Да, – согласился я. – Займись. Догонишь нас, мы пойдем вниз…
Абе кивнул и исчез.
– Думаете, добудет? – спросил Ламбразони.
– Если бы не думал, не послал бы… И мы, прижимаясь к стенам домов, пошли туда, где, по нашему мнению, располагался порт.
– Дерьмово, – вдруг сказал Ламбразони. – Чертовски дерьмово, генерал. С самого начала все складывалось так.
С самого начала…
– Ты чего? – спросил я не оборачиваясь. – На болтуна пробило?
– Нет, просто чувствую я… что-то. Нехорошо. Раньше хреново было, а сейчас, чувствую, совсем плохо станет.
Я с удивлением посмотрел через плечо. Это что же, по его мнению, раньше ничего было, нормально, а вот только теперь прижало? Силен итальяшка.
– Не надо было мне журналиста выпускать, – продолжил Марко себе под нос. – Не надо было. Снял бы я его с той лестницы… Да девчонку пожалел. Ай, зря.
– Какой лестницы? – не понял я. – Какую девчонку?
– Да там… Когда он в вертолет пополз. Я его тогда на мушке держал, пять миллиметров на себя, и готово. Да он, зараза, девчонку тащил. Хорошенькая… Черт!
– Слушай, а чего ты так на журналиста взъелся? Он тебе что сделал-то? – Я остановился у фонарного столба.
Прислушался. Вдалеке гулко говорил крупнокалиберный пулемет. Очень даже крупнокалиберный, вертолетный.